Fortune's Calling [Pumi feat. Codren]

Lewis rannte nicht weg. Lewis drehte sich nicht um und versuchte selbst, weiterzuschlafen. Er saß einfach nur da und wartete. Dann zog er Santi an sich und kraulte ihm durch die Haare, plapperte vor sich hin, um Santi von seinem Traum abzulenken. Lewis war da und Lewis blieb auch da. Bis zum Schluss, als Santi ihn aufforderte, weiterzuschlafen.
"Ich bin da, wenn du wieder einschläfst."
Santi lächelte darüber, selbst als Lewis schon wieder eingenickt war und leise vor sich hin schnarchte.

Santiagos Paranoia nahm in der folgenden Woche eine neue Geschmacksrichtung an. Er wurde immer noch hauptsächlich von verdeckten Polizisten und Killerkommandos von irgendwelchen kriminellen Superhirnen verfolgt, aber da waren jetzt auch neue Fragen, die sein Hirn ihm stellte. Sie kreisten um den verpatzten Job (Wer hatte sie verraten? Wer von ihnen arbeitete für die CIA? Welche Drogen/Toxine/Waffen hatten sie da klauen wollen, versteckt zwischen all den Museumsstücken? Arbeitete Apollo für Interpol und hatte das alles arrangiert, um sie zu verhaften? Hatte Jericho sie gedoxxt? Hatte Skye passenderweise Reißaus genommen, weswegen die Polizei sie überhaupt erst verfolgt hatte?), aber auch um seine neu etablierte Beziehung mit Lewis (Würde er ihn im Schlaf abstechen? In der Dusche erdrosseln? Vielleicht plante er ja, die Küche und den Rest des Apartments abzufackeln? Vielleicht waren 1,5 Milliarden Dollar nicht genug und er wollte das Ganze verdoppeln? Er was so eng mit seinem Bruder, vielleicht wollte der ja auch einen Anteil? Vielleicht versteckte sich Lewis vor jemandem, der ihm gefährlich werden konnte, und nutzte Santiago als lebenden Schutzschild?). Die Abwechslung war ja ganz nett, aber all diese Fragen, die er sich den ganzen Tag lang stellte, nervten ihn doch immens. Er hatte sein Apartment so eingerichtet, dass seine Paranoia ihn einigermaßen in Ruhe ließ, aber jetzt, mit Lewis hier, fand er keine Ruhe. Das war zwar ein bisschen störend, aber Lewis schaffte es immer, ihn genug abzulenken, als dass diese Gedanken zu mächtig werden konnten.

Santiago hatte sich einen Alptraum geholt, bevor er zur Lewis gefahren war. Er wollte weder vollkommen übermüdet bei dem Treffen auftauchen, noch sich die ganze Zeit den Kopf darüber zerbrechen müssen, wer ihn gleich aus dem Fenster stieß. Angespannt war er trotzdem.
Sie trafen sich in einem alten Apartmentgebäude. Es stand nicht leer, war aber nah dran. Man wartete wohl einfach darauf, dass die wenigen restlichen Bewohner endlich auszogen oder wegstarben, damit man diesen Ort in ein Hotel oder sowas verwandeln konnte. jedenfalls kümmerte sich niemand mehr um diesen Ort, wenn man sich das Graffiti und den ganzen Müll einmal ansah. Santiago fühlte sich irgendwie an Bryce's Haus erinnert.
Santiago klopfte an die Tür von Apartment 32. Und Apollo machte den Fehler, ihnen die Tür zu öffnen. Irgendwas in Santiago poppte in dem Moment, in dem er das sanfte Lächeln des Mannes sah.
Apollo kam nicht einmal dazu, eins seiner freundlichen Hallos zu äußern, bevor Santiago ihn am Kragen packte und gegen die Wand neben der Tür stieß, wo er ihn festhielt.
"Woah!" rief Jericho im Hintergrund aus, doch Santiago ignorierte den Knirps.
"Spar dir deine Plattitüden, Schönling," fauchte Santiago. "Ich reagiere äußerst allergisch darauf, wenn man mich als Opferlamm benutzen will. Du hast zehn Sekunden, um mich davon zu überzeugen, dir nicht auf der Stelle einen Knochen zu brechen - ich bin in der Stimmung für einen Rückenwirbel. Zehn..."

Da war es. Dieses Etwas, das Apollo so vorsichtig vor allen versteckte. Santiago hatte gewusst, dass es nicht nur seine Paranoia war, die da die Alarmglocken schrillen ließ, wann immer Apollo in der Nähe war. Er arbeitete schon zu lange auf der falschen Seite des Gesetzes, um sich mit den Raubtieren nicht auszukennen.
Er machte einen Schritt zurück, hielt Apollos Blick aber. Selbst als sich der Mann vor ihm aufbaute, zuckte er nicht einmal mit den Augenbrauen. Apollo machte ihm keine Angst, er frustrierte ihn schlicht. Und das machte ihn nur noch wütender. Der Boxsack würde heute Abend leiden. Da konnte leider auch Lewis' moralische Unterstützung nicht mehr ändern.
Während sich die Bohnenstangen im Raum fetzten beobachtete Santiago ihren tollen Anführer ganz genau. Er wollte diesen Mann knacken, wollte wissen, wer dieser Typ war. Aber Apollo gab ihm absolut gar nichts. Santiago hatte noch nie jemanden gesehen, der so unendlich gefasst war.
"Guck mich nicht so an, Schönling. Ich bin den Truck gefahren wie geplant. Und die Wachen waren ausgeschaltet, das hast du selbst überprüft. Und nur zu deiner Information," Santiago wandte sie mit diesen Worten Skye zu. "Die Cops haben uns mehrfach am Arsch geklebt, nach deiner kleinen Aktion. Wir können von Glück sagen, dass wir nicht erwischt wurden."
"Okay, cool, haben wir jetzt alle unser überschüssiges Testosteron verballert?" meldete sich Jericho zu Wort. "Wundervoll."
Dey saß an einem alten Plastiktisch, Laptop offen, Bildschirm an. Es wunderte Santiago ein wenig, dass der ach so strenge Apollo das erlaubte. Vielleicht war das aber auch nur Jerichos Art zu zeigen, dass dey auch keinen Bock mehr auf den ganzen Kram hatte.
"Falls es euch interessiert: Ich hab alles dreimal durchgecheckt. Keine einzige Kamera hat uns gut erwischt, der GPS Sender hat genau wie geplant die falschen Infos gezeigt. Ich war so frei und hab mir auch den Polizeifunk zum betreffenden Zeitpunkt besorgt. Es gab keinen Anruf über einen gestohlenen Truck oder sowas. Das kam später, als unser Muskelprotz hier angefangen hat, Need for Speed zu spielen. Allerdings hab ich was interessantes gefunden, als ich ein weiteres Netz ausgeworfen habe: Die DEA war in Alarmbereitschaft wegen einem Einsatz im Hafengebiet. Die Polizei war also a) schon in Alarmbereitschaft, und b) mit erhöhter Präsenz auf unserer Strecke unterwegs. Der Sting wurde so geheim wie möglich gehalten, um niemanden von der falschen Sorte zu alarmieren und Planung kaputt zu machen - was wiederum unsere Planung kaputt gemacht hat. Der Rest was einfach nur schlechtes Karma."
Jericho zuckte mit den Schultern, vollkommen unberührt von dem Gebrüll der Bohnenstangen und der beinahe-Prügelei der anderen Hälfte des Teams.
"Manchmal muss man einfach nur das Hirn einschalten, Leute."
Jericho wandte sich wieder dem Laptop zu und hämmerte entspannt wieder auf der Tastatur des Laptops herum.
"Die gute Nachricht ist, dass wir nicht erwischt wurden. Meine Hacks waren - wie immer - unsichtbar, die Kameras haben uns nicht erwischt und die Mail wurde nicht als gefälscht enttarnt. Das Museum glaubt, dass das Ganze auf einem Missverständnis beruht, das dann zu dem Diebstahl des Trucks führt. Der Diebstahl wird einer Gang zugeschrieben. Ich habe mir noch eine Freiheit erlaubt und ein paar der entsprechenden Kanäle mit entsprechenden Informationen geflutet. Die kleine Gang, die ich dafür benutze, läuft sogar mit. Die wären in hundert Jahren nicht auf so ein Ding gekommen, also schreiben sie sich den ganzen Kram stolz auf die Fahne. Wir sind fein raus, unser Image ist intakt."
Jericho drückte theatralisch auf die ENTER-Taste, bevor dey sich wieder der Gruppe zuwandte und lächelte.
"Das war's mit meinem Vortrag. Ihr dürft euch jetzt gern wieder darum prügeln, wer den dickeren Schwanz hat. Ich wette auf Skye."
Santiago grunzte bloß und wandte sich wieder Apollo zu. Jetzt wo die wichtigsten Fragen geklärt waren, hätte er gern diese Erklärung, nach der er eben noch verlangt hatte.
"Jetzt bist du dran, Schönling. Du warst bereit, die Hälfte deines Teams dafür zu opfern, ein paar alte Klunker in die Finger zu bekommen. Die Hälfte des Teams, die mich beinhaltete. Erleuchte mich, du Sonnengott: Was war dein Plan, hm? Hinter dem Job steckte doch mehr. Wenn du das Museum hättest ausnehmen wollen, um abzukassieren, hätte es hundert einfacherer Wege gegeben. Du warst hinter was Bestimmten her. Und zieh jetzt keine Boss Nummer ab. Die 'Ich bin keine Rechenschaft schuldig' Sache zieht nicht. Nicht mehr. Das ist das Problem, wenn man mit einem Team arbeitet, weißt du? Also: Ich will eine Antwort."

"Sammler?" murmelte Santiago. "Das ist ernsthaft deine Begründung? Für all das?!"
Er erhob die Stimme. Es war ihm vollkommen egal, welcher der unglücklichen Nachbarn hier mithören konnte.
"Du bist ein reicher Sack, dem langweilig war und dafür riskierst du unser aller Arsch?! Weil du deine Baseballkarte haben willst?!"
Santiago machte seiner Wut Luft, indem er Apollo unzeremoniell gegen die nächste Wand schubste. Hart.
"Selbst jetzt denkst du nur an deinen kleinen Pokal, der dir durch die Hände gerutscht ist. Du willst deinen kleinen Club auflösen? Schön. Mit Lackaffen wie dir will ich sowieso nichts zu tun haben."
Er marschierte in Richtung Tür und rammte Apollo dabei mit voller Absicht mit der Schulter. Auch das hart.
"Hey Jericho," meint er, die Hand schon am Türgriff. "Vielleicht willst du in den richtigen Kanälen vor dem griechischen Sonnengott warnen. Der verbockt seine Jobs und zieht seine Crew mit runter."
Damit riss er die Tür auf und verschwand durch den verdreckten Flur.

Jericho sah dem sexy Prügelknaben hinterher, dann rüber zu Apollo. Prügelknabe hatte recht. So jemand wie Apollo kannte die Ehre unter Dieben gar nicht, weil er gar kein Dieb war. Die Arbeit hatten alle nur nicht Apollo erledigt. Der hatte wahrscheinlich alle seine Informationen erkauft - und war auch noch stolz drauf. Was für ein Trustfond-Baby. Jericho würde verbreiten, dass man mit dem Kerl nicht zusammenarbeiten sollte, so wie es Prügelknabe vorgeschlagen hatte. Nur weil sie alle auf der dunklen Seite des Gesetzes standen hieß das noch lange nicht, dass es keinen Code of Conduct gab.
Jericho klappte den Laptop zu und schob ihn zurück in die Umhängetasche, dann schnappte sich dey deren Krücke und stand auf. Mit der freien Hand bestellte sich dey via Smartphone schon einen Uber.
"Echt, Kumpel. Nicht cool," meinte Jericho als dey an Apollo vorbeihumpelte.

Draußen zündete sich Santiago eine Zigarette an. Dann trat er eine Mülltonne so fest, dass sie über die Straße flog und zerbeult gegen die nächste Hauswand krachte.
"Verwöhntes Arschloch," grummelte er.
In ihm kochte eine Wut, die er so schon sehr lange nicht mehr gespürt hatte. Er drohte gern damit, jemanden umzubringen, weil es Dinge einfach machte. Menschen fürchteten sich vor dem Tod, das war ein schlichter Instinkt. Dieser Tage meinte Santiago diese Drohungen nur selten tatsächlich ernst. Doch gerade jetzt... Er wollte seine Drohung von vorhin wahr machen. Er wollte Apollo umbringen.
Lewis tauchte hinter ihm auf, was genug Ablenkung war, um wieder in die Gegenwart zurückzufinden. Er schnickte seine Zigarette in Richtung der demolierten Mülltonne, dann ging er die zwei Schritte zu seinem Bike und schwang sein Bein darüber.
"Lass uns verschwinden. Wenn ich hier noch länger bleibe, stirbt jemand."
Lewis hatte dankenderweise keine Einsprüche und so waren sie schon einen Augenblick später wieder auf der Straße.

Irgendwas stimmte nicht. Santiago fühlte sich beobachtet. Er hatte sich gerade erst einen Alptraum geholt, seine Paranoia war also nicht daran Schuld. Instinktiv drehte er also ein paar Extrarunden und nahm ein paar sehr unpassende Abbiegungen. Schnell wurde ihm klar, warum er sich beobachtet fühlte: sie wurden verfolgt.
"Festhalten!" rief er Lewis über das Brummen seines Motorrads zu, als sie an einer Ampel standen.

Ihre Verfolger setzten ihnen ähnlich rücksichtslos hinterher. Und dann flogen auch noch Kugeln. Santiago hörte die Schüsse und duckte sich instinktiv so tief, wie es seine Maschine ihm erlaubte. Er hatte keine Zeit, sich darüber zu wundern, dass genau jetzt auf ihn geschossen wurde. Zum Denken war später noch genug Zeit, jetzt musste er erst einmal handeln.
Er nutzte sein Wissen über das dichte Straßennetz New Yorks und seine Fahrkünste voll aus, um vor ihren Verfolgern zu flüchten. Doch nichts schien zu helfen. Er konnte nichts sagen, wie viele Einheiten sie beide jagten, aber es mussten viele sein. Sobald Santiago den einen abgehängt hatte, war der nächste schon an ihnen dran. Sie schossen auch nicht willkürlich auf ihn und Lewis, sondern nur dann, wenn sie glaubten, freies Schussfeld zu haben. Santiago musste alles aus sich und seiner Maschine herausholen, damit sie beide nicht in löchrigen Käse verwandelt wurden. Doch es war nicht genug.
Ein weiterer Schuss fiel, Santiago bog ihm letzten Augenblick ab, war aber nicht schnell genug. Schmerz schoss durch seinen Oberarm. Er fluchte.
"Schmeiß mal das Navi an!" brüllte er Lewis zu.
Er konnte nicht immer nur auf ihre Verfolger reagieren, er musste sie abschütteln, bevor sie sie überhaupt erreichten. Er brauchte Lewis Hilfe hierbei genau wie vor einer Woche, als er die Cops hatte abhängen müssen.
Santiagos Arm kribbelte unangenehm, aber er ignorierte das. Er hatte jetzt sowieso keine Zeit, sich darum zu kümmern.

Anhalten?! Ganz sicher nicht. Die Tatsache, dass Santiago's Motorrad mehr Power hatte war alles, was sie gerade am Leben erhielt. Er war gut, aber selbst er hatte seine Grenzen. Und eine unbekannte Nummer an Verfolgern mit Schusswaffen war definitiv eine dieser Grenzen.
Mit Lewis' Hilfe nahm er ein paar sehr enge Kurven, suchte sich einen Weg durch Gassen, die nicht für eine Verfolgungsjagd mit hoher Geschwindigkeit gedacht waren. Schlussendlich lotste Lewis sie in eine private Garage, in der Santiago abrupt zum Halten kam. Er sprang von dem Motorrad und knallte das Tor zu in der Hoffnung, sich ein paar Minuten zu erkaufen. Er hatte seine Verfolger nicht gesehen, als sie hier rein gefahren waren, aber das musste nichts heißen. Er war hauptsächlich mit fahren beschäftigt gewesen.
Er fing den Helm mit seinem guten Arm auf, als Lewis ihm den vor dir Brust zimmerte.
"Du rufst jetzt deinen Bruder an?! Ernsthaft?!"
Santiago schüttelte den Kopf. Viel machen konnte er ohne Lewis nicht, also hatte er wohl keine Wahl als das Telefonat auszusitzen. Er beschäftigte sich damit, sein Bike zu inspizieren. Irgendwie hatte er es geschafft, seine Maschine heil aus der Sache rauszuholen; sie hatte nicht einen Kratzer. Im Gegensatz zu ihm.
Er betrachtete seinen Arm. Er konnte nicht sagen, ob es ein glatter Durchschuss oder ein Streifschuss war, ohne die Jacke auszuziehen. Dafür war keine Zeit. Die Jacke hatte jedenfalls zwei Löcher, was ihm zumindest verriet, dass er sich keine Kugel aus dem Arm ziehen musste. Das war schonmal gut.
Santiago schnappte sich einen Lappen, der hier einfach rumlag. Er zog seinen Handschuh aus und wischte sich mit dem Lappen das Blut von der Hand. Dann streifte er den Handschuh wieder über und wartete.
"Lorraine Street?"
Santiago ging im Geiste die vielen Straßenkarten durch, die er von New York auswendig gelernt hatte.
"Wird knapp, aber mit deiner Hilfe wird's hoffentlich gehen."
Lewis gab die Info an seinen Bruder weiter und das war's dann. Ein Parkplatz auf der Lorraine Street... Santiago gab Lewis den Helm zurück. Während der sich den aufsetzte und auf sein Motorrad kletterte, machte sich Santiago bereit, die Garage wieder zu öffnen. Auf Lewis' Zeichen hin tat er das, dann sprang auch er auf sein Bike und sie brausten davon.
Ihr kleiner Stint in der Garage hatte ihre Verfolger genug verwirrt, um ihnen ein Zeitfenster zu geben, das Santiago schon sehr viel mehr gefiel als die paar Sekunden, die sie vorher gehabt hatten. Viel war es trotzdem nicht. Er musste immer noch alles aus seiner Fahrerfahrung und seiner Maschine herausholen, um dieses Zeitfenster nicht kleiner werden zu lassen. Immerhin schossen ihre Verfolger nicht mehr auf sie, dafür war die Entfernung zwischen ihnen zu groß und die Manöver, die Santiago machte, zu aggressiv und unvorhersehbar.
Und dann erreichten sie endlich, nach einer gefühlten Ewigkeit, die in nur einem Wimpernschlag verging, diesen verdammten Parkplatz. Santiago nahm sich die zwei Sekunden, seine Maschine ordentlich zu parken in der winzigen Hoffnung, sie vielleicht doch wieder aufsammeln zu können, sobald all dieses Chaos vorüber war. Er folgte Lewis joggend zu dem einsamen Transporter, der hier zwischen einem Haufen von kleinen Autos und Familienkutschen herumstand. Der Streuner klopfte in irgendeinem Code an, Santiago sah sich um. Niemand zu sehen. Die rückwertige Tür des Transporters öffnete sich und Lewis sprang hinein; einer von zwei bewaffneten Männern half ihm dabei. Wirklich vertrauenserweckend sahen die nicht aus. Genauso wenig wie der Haufen an kleinen Santa María Statuen, die sie offensichtlich bewachten. Die waren entweder voller Kokain oder voller Heroin. Aber das spielte jetzt keine Rolle.
Santiago orientierte sich an dem Vertrauen, das Lewis diesen beiden Schlägertypen schenkte und sprang selbst in den Transporter. Er fluchte leise, als die Bewegung einen stechenden Schmerz durch seinen Arm jagte.
Sie beiden Schlägertypen schlossen die Tür wieder, dann hämmerte einer der beiden gegen die Decke des Trucks. Kurz darauf fuhr der an - und brachte sie hoffentlich in Sicherheit.

Es war nicht Santiagos erstes Mal im Laderaum eines Transporters und es würde mit Sicherheit auch nicht das letzte Mal sein. Er hatte also schon Erfahrung damit, es sich halbwegs bequem zu machen, wenn keine richtigen Sitzplätze vorhanden waren. Da ihm gerade eher weniger nach stehen zumute war und er sich endlich mal seinen Arm ansehen wollte, sank er neben einem der Regale auf den Boden. Er erlaubte sich einen Moment, in dem er einfach nur durchatmete. Er lehnte den Kopf gegen eine der Streben des Regals in seinem Rücken und schloss die Augen. Seine Gedanken drifteten sofort zu all den Gründen, die diese Verfolgungsjagt haben könnte, aber er zwang sie alle zurück in ihre Kisten. Jetzt darüber nachzudenken brachte ihm nichts. Sie waren immer noch nicht in Sicherheit, er hatte also andere Prioritäten.
Lewis telefonierte schon wieder mit seinem Bruder und begann, sich durch den Truck zu bewegen wie ein Kind auf einem Kletterspielplatz. Santiago war froh, dass er nichts abbekommen hatte.
"Sie werden das Bike finden und die Reifen durchstechen."
Santiago verzog das Gesicht. Er hatte gerade erst neue aufgezogen. Aber wenn es nur bei den Reifen blieb, konnte er damit leben. Besser das als seine Eingeweide. Was ihn wiederum an seinen Arm erinnert.
Das Kribbeln war noch immer da, aber Santiago wusste, dass das normal war. So normal es eben war, angeschossen zu werden. Der Schmerz fraß sich von seiner Schulter bis hinab in seine Fingerspitzen, aber das war kein wirklich guter Indikator für den Schaden, den er erlitten hatte.
Er zog sich den Handschuh wieder von den Fingern. Das Leder war ruiniert, so viel stand fest. Seine Hand sah aus, als hätte er jemandem das Herz aus der Brust gerissen, da sich sein Blut in dem Handschuh ausgebreitet hatte. Na toll. Er steckte den Handschuh weg - er würde hier drin nicht mehr Spuren hinterlassen als unbedingt notwendig. Dann warf er einen Blick auf das Loch in seiner Jacke. Durch das Loch konnte er nur sein eigenes Blut sehen, nicht die eigentliche Verletzung.
"Scheiße, du blutest ja!"
Im Bruchteil einer Sekunde war Lewis bei ihm.
"Halb so schlimm, die Kugel ist durchgegangen," kommentierte Santiago schlicht, als wäre das nur ein gewöhnlicher Dienstag für ihn.
Lewis half ihm aus seiner Jacke heraus. Er biss sich auf die Zunge als der Stoff über seine Wunde schabte. Sein Shirt war natürlich auch ruiniert. Der schwarze Stoff war an der gleichen Stelle gerissen wie seine Jacke und hatte sich mit seinem Blut vollgesogen. Sein Arm sah nicht viel besser aus als seine Hand.
Jetzt, ohne die Jacke, konnte Santiago erkennen, dass es ein Streifschuss gewesen war. Die Wunde sah übel aus, als hätte die Kugel einen Teil seines Arms einfach herausgerissen. Er war sehr dicht an einem Durchschuss vorbeigeschrammt. Er würde das Nähen müssen. Krankenhaus kam natürlich nicht in Frage, die mussten alle Schusswunden - auch Streifschüsse - melden. Die Verletzung weg zu erklären würde schwer werden und Santiago hatte nur wenig Lust, so auf dem Präsentierteller zu sitzen, wenn sie noch immer aktiv verfolgt wurden.
"Gib mir einfach den Erste Hilfe Kasten da," meinte Santiago.
Lewis folgte seiner Anweisung dankenderweise ohne zu zögern. Er gab dem Streuner genaue Anweisungen, um seine Wunde zu versorgen, da das mit nur einer Hand deutlich komplizierter war und der fragwürdige Fahrstil des Truck Fahrers die ganze Sache nicht einfacher gestaltete. Unter seiner Führung desinfizierte Lewis die Wunde (nicht besonders angenehm; Santiago entwichen einige deftige Flüche auf Spanisch) und verband sie grob, um die Blutung endlich zu stoppen. Es war nicht besonders hübsch und nicht das, was Santiago wirklich brauchte, aber für den Moment würde es reichen. Es musste.

Santiago saß noch immer auf dem Boden, den Kopf gegen das Regal gelehnt, die Augen wieder geschlossen, als der Truck anhielt. Er fragte sich kurz, ob sie ihr Ziel erreicht hatten, doch diese Frage wurde schnell beantwortet.
"Cops," sagte einer der beiden Schlägertypen.
Dieser Tag ließ einfach nicht locker, dachte Santiago und stand auf. Was auch immer gleich passieren würde, er wollte dafür nicht einfach nur rumsitzen. Lewis telefonierte schon wieder mit seinem Bruder und die Schlägertypen unterhielten sich jetzt mit ihrem Fahrer. Santiago fühlte sich ein bisschen außen vor und das machte ihn nervös.
"Festhalten," informierte Lewis ihn dann.
Das musste er nicht zweimal sagen. Santiago hielt sich sofort mit einer Hand and einer Schlaufe an der Decke fest und schob einen Fuß unter eines der Regale für weiteren Halt. Kurz darauf wurde der fragwürdige Fahrstil halsbrecherisch. Santiago wusste nicht, was gerade passierte, aber irgendetwas sagte ihm, dass das eine sehr dumme Aktion war, um sich vor den Cops zu drücken. Ändern konnte er es jetzt nicht mehr.
Er hörte das Hupen von anderen Autos, die Sirenen der Polizei, das Krachen von diversen Sachschäden. Der Truck wurde ordentlich durchgerüttel. An einem Punkt musste er sogar Lewis auffangen, der halb durch den Truck geschleudert wurde. Er ignorierte den Schmerz, der dabei durch seinen verletzten Arm schoss, den er gerade um Lewis' Hüfte geschlungen hatte.
Der Truck blieb schließlich stehen und die Hecktür wurde aufgerissen.
"Raus! Raus! Raus!" brüllten die Schlägertypen.
Das mussten sie Santiago nicht zweimal sagen. Er sprang aus dem Wagen, dann folgte er Lewis, der sofort Hackengas gab und zur nächstbesten Hausecke sprintete. Sie waren kaum abgebogen, da bebte eine Explosion durch die Gasse. Instinktiv packte Santiago Lewis am Shirt und warf ihn gegen die Wand. Er presste ihn mit seinem eigenen Körper dagegen, schützte ihn vor eventuellen Schrapnellen. Erst, als ein brennender Reifen an ihnen vorbeirollte, ließ Santiago den Streuner los. Dann packte er ihn an der Hand und rannte los. Sie sollte nicht hier sein, wenn die Cops in neunzig Sekunden hier aufkreuzten.
Santiago konnte nichts hören, das Klingeln in seinen Ohren war zu laut. Er sorgte sich nicht darum, das war normal nach einer Explosion. In ein paar Minuten wäre das wieder in Ordnung.
Er zerrte Lewis hinter sich her durch ein paar weitere Gassen, durch einen eingezäunten Parkplatz und auf eine belebtere Straße, während der sich kurz bei seinem Bruder abmeldete. Santiago hatte seine Jacke wieder angezogen, was das Blut auf seinem Arm verbarg, und schob seine blutige Hand jetzt in die Jackentasche, um auch das Blut zu verstecken. Er verlangsamte seine Schritte bis es aussah, als gingen sie einfach nur Hand in Hand durch die Straße wie so viele andere New Yorker auch. Schließlich zog er Lewis in einen Supermarkt hinein, wies ihn an, sich einen Korb zu nehmen, und schlenderte mit ihm durch die Regalreihen.
Santiago warf einen Eimer Eiscreme in den Korb, zusammen mit einem Netz Orangen, Eiern, Thunfisch, und einem Eimer Joghurt. Er ließ Lewis ein paar Snacks einpacken, dann gingen sie bezahlen. Santiago wusste, wie surreal es für Lewis sein musste, einfach einkaufen zu gehen, nachdem auf sie geschossen worden war, die Polizei sie nun auch verfolgte, und sie einen Truck in die Luft gejagt hatten. Aber Santiago wusste, was er da tat - das war tatsächlich nicht sein erstes Rodeo. Sein erstes in New York, aber nicht sein erstes.

Es dauerte eine Ewigkeit, bis sie bei Santiago ankamen. Er hatte darauf bestanden, dass sie eine absurde Anzahl an Bussen und Umwegen nahmen und auch viel der Strecke zu Fuß erledigten. Das war nicht seiner magischen, sondern seiner professionellen Paranoia geschuldet. Aber schlussendlich schloss Santiago alle seine Schlösser hinter sich, noch bevor das Eis in der Tüte geschmolzen war.
Mit Lewis' Hilfe schälte er sich wieder aus der Jacke heraus und diesmal auch aus seinem Shirt. Sein Arm sah furchtbar aus.
"Da oben in meinem Büro ist eine Truhe," meinte er und deutete auf einen hölzernen Koloss, den man von der Küche aus auf der zweiten Ebene sehen konnte. "Da ist eine weiße Kiste drin. Die brauch ich."
Er schob Lewis einen kleinen Schlüssel über die Kücheninsel zu. Während der Streuner ihm seine Sachen brachte, räumte Santiago den Einkauf in den Kühlschrank. Er hielt sich noch immer davon ab, über alles nachzudenken. Seine Priorität war zwar nicht mehr, vor irgendwelchen Verfolgern zu flüchten, dafür lag sie jetzt darauf, sich selbst wieder zusammenzuflicken.
Lewis stellte die Kiste vor ihm ab.
"Ich werde jetzt meinen Arm nähen. Wenn dir das auf den Magen schlägt, dann guck nicht hin," warnte er den Streuner, während er sich zurecht legte, was er brauchen würde.
Er hatte tatsächlich verschlossene Näh Kits, wie man sie in Notaufnahmen vorfand Er ließ sich von Lewis eins aufreißen und die Nadel vorbereiten, während er selbst die Wunde ordentlich desinfizierte. Er nahm Lewis die Nadel ab und wartete einen Augenblick, um Lewis Zeit zu geben, sich zu entscheiden. Dann widmete er seine volle Aufmerksamkeit der Aufgabe, die sich ihm präsentierte.
Santiago nähte seinen Arm mit präzisen, geübten Bewegungen, selbst wenn er nur eine Hand zur Verfügung und keinerlei Schmerzmittel genommen hatte. Er blendete alles um sich herum aus, um die Konzentration für diese Sache zu finden. Es dauerte wahrscheinlich länger als es mit einem Arzt gedauert hätte, aber das war ihm egal, solange er es hinbekam. Und das tat er. Seine Naht sah ziemlich gut aus, als er die Nadel weglegte und Lewis darum bat, den Faden abzuschneiden und ihm mit dem Verband zu helfen. Ohne das Ruckeln des Trucks war dieser Teil sehr viel einfacher und das Endergebnis sah sehr viel sauberer aus. Santiago beendete seine eigene Behandlung damit, dass er eine ordentliche Ladung Ibuprufen einwarf und sich mit dem Eimer voller Eis und einem Löffel auf sein Sofa sinken ließ.
Er hatte keine Lust mehr auf diesen Tag.

Santiago verschlang den halben Eimer Eis, während er er Folge um Folge Storage Wars guckte. Das Konzept war einfach genug und er hatte schon davon gehört, dass unbezahlte Lagerräume versteigert wurden. Mehr als ein Meth Labor war auf diese Weise entdeckt worden. Eher suboptimal, wenn man ein großes Business aufziehen wollte, aber für Kleinkriminelle war es ein billiger Start - nur leider hatten die meisten von denen nicht genug Hirn, um sich nicht nur räumlich von ihren Machenschaften zu trennen, sondern um den Papierweg auch zu unterbrechen. Die unterzeichneten doch tatsächlich mit ihren eigenen Daten, wenn sie so einen Ort anmieteten.
"Ich glaub, es war kein Zufall, dass sie uns direkt nach dem Treffen aufgelauert haben. Hatten die anderen auch mit Verfolgern zu tun? Hast du Jerichos Nummer?"
Santiago seufzte. Es war wohl an der Zeit, sich die Gedanken zu machen, die er sich nicht hatte machen wollen.
"Nein," beantwortete er den einfachsten Teil. "Ist mir ehrlich gesagt auch egal, ob die anderen verfolgt wurden. Was mir nicht egal ist, sind unsere Ärsche."
Er stand auf und ließ Lewis auf seinen nun leeren Sitzplatz plumpsen. Er ging zurück in die Küche, wo er zuerst den Eimer wegpackte, dann schnappte er sich sein Smartphone und suchte sich eine bestimmte Nummer raus. Es klingelte einmal, zweimal.
"Finance & Solution, Grace am Apparat, wie kann ich Ihnen helfen?"
"Ich muss mit Garcia sprechen."
"Ich fürchte hier arbeitet kein Garcia."
"Da hast du Recht Grace. Du arbeitest für ihn. Jetzt leg auf, ruf ihn an, und sag ihm, dass Santiago mit ihm sprechen muss. Sofort."
Grace grunzte am anderen Ende der Leitung, doch Santiago legte zuerst auf. Er drehte sein Smartphone ein paarmal in der Hand, dann klingelte es.
"Santiago! Welches Feuer muss ich heute für dich löschen? Noch ein paar Goldbarren?"
Diego klang außer Atem. Santiago konnte eindeutige Geräusche im Hintergrund hören.
"Wirst du gerade gevögelt?" fragte er.
"Natürlich nicht! Preston hält gerade schön still, damit ich mich mit dir unterhalten kann." Diego's Grinsen war nicht zu überhören.
"Stell mich auf Lautsprecher."
Ein leises Klicken ertönte, dann konnte Santiago genau hören, was gerade auf der anderen Seite der Leitung passierte.
"Mach weiter, aber langsam. Lautsprecher aus."
Ein weiteres Klicken. Santiago konnte hören, wie Garcia seinem Boy Toy sagte, auf ihn zu hören, gefolgt von einem genüsslichen Seufzen des Bänkers.
"Zuhören, Diego, sonst sag ich ihm, dass er ganz aufhören soll. Ich muss wissen, ob jemand ein neues Kopfgeld auf mich ausgesetzt hat."
"Kopfgeld? Davon hast du doch schon seit Jahren keins mehr abbekommen."
"Mach einfach, Diego."
"Okay, okay, gib mir eine Minute."
Santiago schnappte sich in der Zeit, in der er auf eine Antwort wartete, eine der Orangen und begann damit, sie zu schälen. Dafür klemmte er sich das Smartphone zwischen seine gute Schulter und sein Ohr.
"Ich seh hier nur die, die du schon seit Ewigkeiten hast," antwortete Garcia schließlich. "Nichts neues in drei Jahren."
"Gut. Check die Kopfgelder auf einen Lewis..."
Er sah zu Lewis rüber und ließ sich von ihm seinen Nachnamen geben.
"Lewis Castro. Und check auch, ob was auf International Crossroads steht."
"So fordernd heute, was war denn los?"
"Diego..." Santiago knurrte geradezu in den Hörer, was Garcia ein leises Stöhnen entlockte.
Dafür, dass der Mann so viel Macht hatte, konnte Santiago ihn ziemlich leicht um den Finger wickeln. Natürlich nur, weil Garcia es zuließ und seinen Spaß daran hatte. Er könnte Santiago mit einem Fingerschnippen das Genick brechen, wenn er wollte - nicht unbedingt auf körperlicher Ebene, aber dafür auf so ziemlich jeder anderen.
"Nichts. Sowohl dein Lewis, als auch diese Firma sind clean. Verrätst du mir jetzt, was los ist? Du weißt doch, wie neugierig ich bin."
Santiago seufzte und ließ sich Zeit mit seiner Antwort. Er aß ein Stück Orange in der Zwischenzeit.
"Ich war auf dem Heimweg von einem Job und dann wurde plötzlich auf mich geschossen. Wer auch immer die Eier dazu hatte, hat offen im New Yorker Verkehr rumgeballert. Null Diskretion. Sowas spricht normalerweise für viel Geld im Hintergrund. Und die waren gut. Haben mich auf dem Motorrad durch die halbe Stadt gejagt."
"Klingt nicht besonders gut. Ich halte die Augen und Ohren offen. Vielleicht will sich ja ein Newcomer einen Namen machen."
"Check auch die privaten Sicherheitsfirmen. Wäre nicht das erste Mal, dass die ihre Leute hinter mit her schicken, um zu gucken, ob die's drauf haben."
"Wird gemacht."
"Danke. Lautsprecher."
Garcia kicherte, dann klickte das Telefon.
"Fick ihn hart, aber lass ihn nicht kommen. Er kriegt drei Edges, dann drei Orgasmen. Und du bleibst in ihm drin; er soll deinen Schwanz im Nachhinein schön warmhalten. Lautsprecher aus."
Klick.
"Wie großzügig von dir," säuselte Garcia.
"Wie heißt das?"
"Danke, Sir."
"Braver Junge."
Santiago legte auf und warf sein Smartphone zurück auf die Kücheninsel. Keine neuen Kopfgelder, es war also nicht seine Vergangenheit, die ihn da eingeholt hatte. Lewis hatte Recht: das Timing des Angriffs war fragwürdig. Hatte Apollo geplant, sie alle loszuwerden? Wäre nur logisch, nachdem sein ach so toller Plan geplatzt war. Der Mann hatte zugegeben, flüssig genug zu sein, um sowas abzuziehen - und selbst wenn nicht, er hatte jetzt Zugriff auf 1,5 Milliarden Dollar.
Santiago wusch sich die Hände und begann, ein paar Nachrichten zu schreiben. Er würde herausfinden, wer dieser Apollo war und warum er der Meinung war, einfach auf ihn schießen zu können.
bewaffnet mit einer zweiten Orange ging er zurück zu Lewis auf der Couch. Er schaltete den Fernseher aus, da er sich daran erinnerte, dass Lewis es nicht besonders mochte. Er reichte Lewis die Orange, damit dieser mal etwas anderes als seine Apfelringe essen konnte. Dann lehnte er sich über das Gras und das andere Zubehör und begann, Lewis einen neuen Joint zu drehen, der nicht ganz so furchtbar aussah wie der letzte.
"Ich weiß nicht, woher der Angriff kam," meinte er schließlich mit einem Seufzen. "Auf uns sind keine Kopfgelder ausgesetzt, also muss ich davon ausgehen, dass es Apollo war. Ich hab ein paar Leinen ausgeworfen, um zu gucken, ob jemand ihn kennt und mehr über ihn weiß. Ich mach mir allerdings keine großen Hoffnungen."
Er reichte Lewis den Joint und fischte eine Zigarette aus der Packung auf dem Tisch. Er zündete Lewis' Joint mit seinem Zippo an, dann seine Zigarette. dann ließ er sich nach hinten sinken und starrte an die Decke seines Apartments. Er hatte die Rollläden ganz nach oben gefahren, sodass seine Decke eigentlich nur eine Glasscheibe und ein paar gebogene Stahlträger waren. Dahinter lag der Himmel über New York.
"Haben die nur die Reifen an meiner Maschine zerstochen?" fragte er nach einer kleinen Weile des Schweigens.

Santi seufzte erneut. Das hatte er befürchtet.
"Man darf ja wohl noch träumen..."
Er würde sich also ein neues Motorrad kaufen müssen. Naja, das Kleingeld dazu hatte er jetzt ja. Nicht, dass er es vorher nicht gehabt hätte. Trotzdem. Er hatte sein Bike gemocht, sie hatte ihm gute Dienste geleistet und jetzt auf einem einsamen Parkplatz zu versauern war irgendwie nicht das Ende, dass er für diese Maschine gesehen hatte.
"Mund auf."
Er nahm die Kippe aus dem Mund, blies den Rauch zur Seite aus und tat, wie befohlen. An Vitamin C mangelte es ihm schonmal nicht mehr. Fehlten noch Eisen und Protein. Aber um die konnte er sich auch später kümmern, jetzt, wo er nicht mehr blutete. Viel machen würde er in den nächsten paar Tagen sowieso nicht, dafür war ihm die Straße gerade ein bisschen zu heiß.
"Diego ist sehr vorsichtig, was neue Kunden angeht," meinte Santiago, lächelte aber. "Ich bin überrascht, dass du ihn nicht kennst. Ich dachte, du und dein Bruder führt zwielichtige Geschäfte? Und da kennst du Diego Garcia nicht? Der ist ja bloß der Bänker der Unterwelt."
Santiago zuckte mit den Schultern, verzog dann aber kurz das Gesicht, als ihn sein Arm daran erinnerte, dass er angeschossen worden war. Die Ibus von vorhin dämpften den Schmerz, verhinderten ihn aber nicht vollständig.
"Diego würde dich zum Frühstück verspeisen," meinte er dann weniger jovial.
Er legte seine freie Hand auf Lewis Oberschenkel, weil sie da einfach so gut hinpasste, und nahm einen Zug von seiner Zigarette. Er musterte Lewis durch den Rauch hindurch, den er langsam durch die Nase ausatmete.
"Er spielt in einer anderen Liga als du. Er spielt in einer anderen Liga als ich. Ich hab mal für ihn gearbeitet, aber das ist Jahre her. Er mag mich für das, was ich ihm geben kann. Was ich ihm gegeben habe. Aber wir sind keine Freunde. Ich bin sein Spielzeug gewesen, mehr nicht."

Santi lachte leise und schob seine freie Hand in Lewis Haare, kraulte den Streuner.
"Er war mein Boss. Und die Art meines Berufes hat mich zu einem Werkzeug gemacht. Ich steh in der Ecke rum und sehe bedrohlich aus. Manchmal breche ich ein paar Knochen. Ich werde nicht nach meiner Meinung gefragt, und ich stelle keine Fragen. Man sagt mir, was ich zu tun habe und ich tue es."
Sein Griff in Lewis Haaren wurde stärker und er zog den Kopf des Streuners ein bisschen nach hinten, sodass er ihm in die Augen sehen musste. Santi lächelte.
"Diego ist ein gutaussehender Mann und er denkt ähnlich über mich. Er hat gern mit mir geflirtet und irgendwann hatte ich einen schlechten Tag und wollte einfach ein bisschen Dampf ablassen. Er war da, er hat angefangen, der Rest ist Geschichte. Er hat mich nicht erpresst. Er ist ein paar Zentimeter kleiner als ich. Er hat die Muskeln eines Schwimmers. Ich habe ihm erlaubt, mich zu benutzen. Weil er mir erlaubt hat, ihn zu benutzen. Ich war sein Lieblingsspielzeug im Bett und seine Lieblingswaffe auf der Straße. Und ich hatte absolut nichts dagegen."
Santi lockerte seinen Griff in Lewis' Haaren wieder und ging wieder dazu über, ihn zu kraulen. Er streckte sich kurz in Richtung Aschenbecher und drückte den kläglichen Rest seiner Zigarette darin aus.
"Dieser Teil unserer Bekanntschaft ist aber vorbei. Diego hätte es gern anders, aber wenn ich zu dem einen Ja sage, muss ich das auch zum anderen."

"Diego mag seine Privatsphäre viel zu sehr, um einen Porno zu drehen. Ich übrigens auch. Die Idee kannst du dir also gleich aus deinem hübschen Köpfchen schlagen."
Santi lachte leise. Eine Menge Leute würden eine Menge Geld für so ein Video bezahlen, selbst wenn man die Möglichkeiten für Erpressungen mal außen vor ließ. Diego war ein gutaussehender Mann, da gab es nichts dran zu rütteln.
"Um was von beidem geht's, ums Bett oder die Straße?"
Santi seufzte. Er hatte schon lange nicht mehr darüber nachgedacht.
"Die Straße. Es ist ziemlich schwer, Diego von der Bettkante zu stoßen. Der Mann ist so unsagbar heiß, wenn er bettelt..."
Wollte er Lewis ein bisschen eifersüchtig machen? Vielleicht. Ach was, ja, das wollte er. Lewis war nämlich unsagbar heiß, wenn er etwas wollte und es nicht bekommen konnte. Das änderte aber nichts am Ernst der Frage und seiner Antwort darauf.
"Ich hab ein paar ziemlich hässliche Dinge getan, während ich für ihn gearbeitet habe," beichtete Santi leise. "Die hässlichsten. Ich verleugne nicht, was ich getan habe, aber ich werde so etwas nie wieder tun. Mir ist egal, was ich aufgeben muss, um so etwas nie wieder zu tun. Diego war nett genug, um mich einfach gehen zu lassen. Er ist clever. Er weiß, dass es durchaus die Möglichkeit gibt, dass er meine Dienste irgendwann einmal wieder wirklich brauchen wird. Wahlweise wartet er auf den Tag, an dem ich wieder für ihn arbeiten werde. Er ist geduldig genug, um so zu warten. Viele andere hätten mich umgebracht. Oder es zumindest versucht."
Wieder seufzte Santi und kämmte ein paar Knoten aus Lewis Haaren.
"ich will nicht weiter drüber reden. Was macht dein Kopf?"

Wieder lachte Santi leise. Er würde sich hüten, die Streicheleinheiten zu beenden. Er hatte schon gelernt, dass Lewis das mochte. Sehr sogar. Und nach einem Tag wie heute hatten sie beide sich ein bisschen Entspannung verdient.
"Nur, weil du dir nicht die Augen verbinden musstest, heißt das noch lange nicht, dass du keine Kopfschmerzen oder sowas haben könntest," meinte er. "Mal ganz davon abgesehen: warst du schonmal in eine Schießerei verwickelt? Eine Verfolgungsjagd? Warst du schonmal so nah an einer Explosion dran, dass dir die Ohren geklingelt haben?"
Irgendwas sagte Santi, dass das alles neue Erfahrungen für Lewis waren. Er nahm es ihm nicht übel - die meisten Leute erlebten sowas nie in ihrem Leben, selbst wenn sie sich in den gleichen Gefilden herumtrieben, wie Santi und Lewis.
"Danke, übrigens. Du hast uns beide da ziemlich gut durchgelotst. Und du hast uns einen Ausweg gefunden. Allein hätte ich das nicht geschafft."
Santi unterbrach seine kleine Streicheleinheit kurz, aber nur, um Lewis einen Kuss auf die Stirn drücken zu können. Danach machte er ganz brav sofort weiter.
"Du hast uns heute mehrfach den Arsch gerettet. Danke."
Natürlich war er froh, dass Lewis nichts abbekommen hatte. Tat es ihm um sein Motorrad leid? Ja. Aber sowas konnte man ersetzen. Lewis nicht. Und das nicht nur wegen seinen magischen Fähigkeiten. Als Mensch konnte man ihn nicht ersetzen. Santi konnte nicht sagen, was das zwischen ihnen war oder werden könnte, aber er wusste, dass es ihm nicht gefallen hätte, wenn es ihm so früh schon wieder weggenommen worden wäre. Vielleicht hätte es sogar weh getan.
Santi legte seine andere Hand, die mit der er nicht gerade durch Lewis' Haare strich, auf dessen Rücken, und zog dort ähnliche kleine Bahnen. Das Gewicht des Streuners auf seiner Brust war angenehm. Lewis passte da einfach viel zu gut hin, befand Santi.
"Du wolltest deinen Bruder anrufen," merkte er nach ein paar Minuten an. "Ihm Bescheid sagen, wenn du in Sicherheit bist."