[2er RPG] In his Thrall [Codren feat. Pumi]

"Halbvoller Magen ist gut", bestätigte Thomas, dem nichts ferner gelegen hätte, als jetzt über irgendwelche Abendessen oder gar anzutretende Vampirkämpfe zu reden. Eigentlich wollte er die ganze Angelegenheit gerne klären, bevor er sich um James kümmern würde, aber da musste er sich wohl an den anderen anpassen.
Behutsam legte er die eigene Hand über Vincents, der mehr als deutlich zum Ausdruck brachte, wie viel ihm daran lag, dass Thomas dort auch heil wieder herauskommen würde. Es beruhigte ihn, er fühlte sich geschmeichelt und er wollte eigentlich nichts lieber, als den Rest des Abends an Vincents Seite zu verbringen.
"Ich verspreche dir hoch und heilig, dass ich heute Nacht überleben werde, damit du mich danach wegen gestern zusammenfalten kannst. Okay?"
Er drehte den Kopf und küsste Vincents Handfläche.
"Mach dir nicht so viele Gedanken. Das schlimmste, was ich mir jemals bei einem Kampf zugezogen habe, war ein Schulterbruch. Und das schlimmste überhaupt war eine knappe Unterkühlung, für die ich selbst verantwortlich war. Konzentrier dich lieber darauf, dass Vlad dir glaubt, damit kann ich dir nämlich nicht helfen."
Er küsste auch Vincents Stirn und dann beschränkte er sich darauf, dicht bei ihm zu sitzen, seine Hand zu halten und den kurzen Moment der Zweisamkeit zu genießen, den sie an diesem Abend noch haben würden.

Sie kamen bei Vincent an und Thomas verschwand im Badezimmer. Normalerweise würde er sich nicht für einen Vampirkampf herausputzen, aber er verstand die Notwendigkeit dahinter, eine gewisse Show zu liefern. Immerhin hatte Vincent recht deutlich gemacht, dass das einen hohen Stellenwert bei den Alten spielte: Eine Show zu bekommen. Und neben Vlad zählten auch Dominic und Vincent zu den Alten - und selbstverständlich James selbst.
Also wusch er sich gründlich, bändigte seine Haare und kämmte sie anschließend zurück. Auf einen Anzug musste er allerdings verzichten, denn auch der beste Anzug behinderte ihn in seiner Beweglichkeit. Stattdessen trug er eine unkonventionelle Stoffhose, die mit versteckten Innentaschen ausgestattet war, ein Hemd und eine Weste. An der Weste befestigte er die kleineren Waffen, Wurfmesser, Dolche und Spritzen, größere Waffen würde er im Mantel halten. Die Weste war ausnahmsweise maßgeschneidert und die Schlaufen der Waffenhalterungen in einem komplizierten Knoten, den man nur durch einen speziellen Handgriff, der Thomas allein bekannt war, lösen konnte. An Unterarmen und Beinen befestigte er weitere Waffen und die Handgelenke versteckte er in speziellen Armbändern, die seine Hauptschlagader etwas schützen sollten, die er wiederum unter Bandagen versteckte. Nicht, dass der Sinn dahinter nicht offensichtlich wäre, aber er dachte sich, dass Vlad die Dramatik von Bandagen vielleicht besser gefallen würde.
Er hatte sich schon lange nicht mehr so sehr ausgestattet und es fühlte sich gut an. Die Waffen lagen geräuschlos in ihren Halterungen, verdeckt wenn er den Mantel schloss und bis auf das wenige zusätzliche Gewicht, das er mit ihnen hatte, konnte er sie gar nicht spüren. Für Charles hatte er ein Buttermesser hergenommen, für James brachte er sein halbes Arsenal mit. Der Vampir sollte sich gefälligst etwas geschmeichelt davon fühlen.
Fertig ausgestattet kam er herunter und aß, was ihm Nora noch auftischte, nachdem er sich bei ihr bedankt hatte. Er fühlte sich okay, fit genug, vielleicht sogar energetisch, wenn ihm Vincent noch einmal versichern würde, wie sehr er ihn liebte, dass er für ihn nicht sterben solle, dass er Vertrauen in ihn hätte. Himmel, der Mann müsste ihm nur sagen, dass er James umbringen sollte und Thomas würde genau das durchziehen, bis er drohte, seinen letzten Atemzug zu tun.

Sämtliche Sorgen und Gedanken, die Thomas soeben noch an Vlad und den bevorstehenden Kampf verschwendet hätte, verpufften in dem Moment, als er Vincent im Salon erblickte. Vincent in seinem schwarzen, eleganten Anzug, der seinem gesamten Körper schmeichelte, mit seinen frisierten, gebändigten Haaren. Thomas' Herz machte einen Sprung bei dem Anblick seines Geliebten, der aussah wie ein Engel und wie ein Lord gleichzeitig und sämtliche anderen Gedanken verflüchtigten sich ins Nichts. Als der Mann auch noch seine hellen, wunderbaren, himmlischen Augen auf ihn richtete, versagte ihm seine Lunge den Dienst. Um Gottes Willen, Vincent war der schönste Mann, den Thomas' Augen jemals hatten erblicken dürfen. Es wäre ein Wunder, wenn Vlad das ablehnen könnte. Vincent war einfach zu perfekt.
Gaffend wie ein kleiner Schuljunge folgte er ihm nach draußen und in die Kutsche hinein. Erst dort fiel ihm auf, wie nervös Vincent eigentlich war, und wenn ihn seine Worte nicht selbst etwas beunruhigt hätten, tat es das ganz definitiv die Stimmung des anderen.
"Mir gefällt schon nicht, dass du so etwas sagen musst. Aber ich glaube dir. Ich vertraue dir."
Wie zwei Magneten fanden ihre Hände zusammen und Thomas sah sich einem Blick ausgesetzt, der sich ihm ins Gedächtnis brannte. Vincent liebte ihn, er solle sein Territorium zurückerobern, er würde es für Beth tun. Als Beths Rache, für seine Familie - für Vincent. Vincent war sein.
Thomas nickte schlicht.
"... Okay. Ich liebe dich auch."
Sie brachten ihre Gesichter zusammen, küssten sich, Thomas hielt Vincent fest, bevor er sich wieder entfernen konnte.
"Ich. Liebe. Dich." Und mit einem Lächeln setzte er flüsternd hinzu: "Du bist wunderschön."
Dann lehnte er sich zurück und mit einem wesentlich beruhigteren Gewissen setzte sich die Kutsche in Bewegung. Er würde Beth rächen, er würde es Vincent ermöglichen, sich aus den Klauen seines Meisters zu befreien. Das waren Vorsätze genug, um James in Grund und Boden zu stampfen.

"Aleera. Marishka."

Thomas war nicht besonders glücklich darüber, Vlad wiederzusehen. Er sah ihn und sein Herz, das er in eisernem Griff konstant hielt, drohte ihm aus der Brust zu springen.
Der Sportplatz lag auf der anderen Seite des Gebäudes, der Straße abgewandt, umrandet von der länglichen Architektur der Universität. Es gab keine Sicht auf die Straße oder andere Gebäude und Kutschen waren auch nicht zu hören - vielleicht, weil es zu spät nachts war, vielleicht, weil sie hier gänzlich abgeschieden waren. Thomas waren diese Erkenntnisse wichtig, denn sie offenbarten ihm eine wesentliche Tatsache über Vlad: Er wollte diesen Kampf unter keinen Umständen unterbrechen. Diese Nacht würde eine Leiche hervorbringen und Thomas war mit jeder Faser seines Körpers bestrebt darum, dass es nicht seine werden würde. Aber so ging es vermutlich auch seinem Widersacher.
James war von oben bis unten verschnürt, eine unbewegliche Statue, die voller Demut, wie es schien, auf dem Boden kniete. Man hatte ihn seiner Sicht beraubt und auch der Fähigkeit, Einwände gegenüber dieser ganzen Sache zu erheben, aber Thomas glaubte, dass das nicht etwa geschehen war, um den Vampir ernsthaft unter Kontrolle zu behalten, sondern viel eher weil es Teil des Spiels war, das Vlad hier veranstaltete. Von Vincent hatte er immerhin recht früh erfahren, dass es älteren Vampiren nicht mehr um Gewalt ging, sondern um viel abstraktere Dinge. Und eines davon beinhaltete wohl, dass Vlad seinen Ringkämpfer vorführen ließ wie einen Sklaven.
Beide Vampire begrüßten sich auf mittlerweile bekannte Art und Weise und Thomas blieb im Hintergrund stehen so wie der loyale, gewissenlose Anhänger, der er sein sollte. Er beobachtete die Zärtlichkeit, die von Vlad für Vincent ausging und im deutlichen Kontrast zu seiner Behandlung für James stand und spürte dann einen kalten Schauer über seinen Rücken jagen, als ein raubtierartiges Grinsen Vlads Gesicht spaltete. Schließlich wandte er doch den Blick davon ab; es gab ein gewisses Limit an Horror, das er ertragen konnte, und nachdem er noch einen beträchtlichen Teil des Abends in Vlads Gegenwart verbringen würde, wollte er es nicht allzu früh ausschöpfen. Sein Blick fiel daher auf die anderen beiden Begleiterinnen, die ja zumindest etwas schöner anzusehen waren. Allerdings hatten sie einen Blick in den Augen, der nur mit einem Jagdtrieb gleichzusetzen war. An diesem Abend würde nichts auf der Welt den Jäger zurückdrängen und den Arzt, oder gar Thomas hervorholen. An diesem Abend waren seine Sinne geschärft, seine Hände unbewegt, seine Haut kühl und sein Herzschlag langsam und ruhig. An diesem Abend würde Vampirblut fließen.
Die Frauen nahmen sich James und Thomas ließ sich von Vincent beiseite ziehen. Er hatte bereits angefangen, auch Vincent nur noch als das zu betrachten, was er schlussendlich war und das wollte er jetzt nicht unterbinden. Er lauschte dem Vampir und nickte. Seine Hand legte sich an seine Wange, aber mehr kam nicht. Eine Liebesbezeugung hätte ihn womöglich noch aus der Konzentration geholt.
"Okay."
Er nickte ganz mechanisch, dann richtete er seinen Blick auf den angedeuteten Vampir, den man zumindest von seinen Fesseln befreit hatte. An diesem Abend würde Vampirblut fließen, für Beth. Thomas richtete seinen Mantel, dann ging er mit langen Schritten auf ihn zu.

Sie versammelten sich auf dem Platz, die beiden Frauen auf einer Seite, die beiden Männer auf der anderen und Thomas mit James dazwischen. Der Vampir stand aufrecht in einer Haltung, die Selbstbewusstsein ausstrahlen sollte, die aber etwas im Kontrast zu seinem verkniffenen Gesicht stand. Er hatte keine Wunden, keine sichtbaren Verletzungen, an denen man seine vorherige Behandlung hätte erkennen können, aber das war auch nicht notwendig um zu wissen, dass dieser Mann weder freiwillig hier war, noch es wagen würde, sich ernsthaft gegen Vlad aufzulehnen. Sein Blick war unstet, zuckte immer mal wieder zu dem älteren Vampir hinüber, huschte dann wieder weg, als könne er Schmerzen leiden, wenn er den anderen nur zu lange ansah. Schließlich fixierte er Thomas und die Muskeln in seinem Kiefer arbeiteten. Sein Blick war stechend, eindringlich, seine Gesichtsmuskeln steif. Thomas starrte zurück und zog dann ein langes, geschwungenes Jagdmesser hervor.
Es gab keinen Startpunkt oder etwas dergleichen. Niemand sagte ihnen, wann sie anzufangen hätten, auch wenn der Jäger das vermutlich erwartet hätte. Alle starrten nur und der Jäger, der sich hier deutlich mehr Vampiren gegenüber befand als ihm recht war, wartete auf das erste verräterische Zucken - von welcher Seite auch immer. Die Nacht war kalt, der Wind stach auf seiner Haut, das Messer lag mit einem vertrauten Gewicht in seiner Hand. Er starrte und er wartete.
Als 20 Sekunden vergangen waren, ohne dass einer sich auch nur gerührt hätte, geschweige denn sich bewegt hätte, begriff er erst, dass der andere vermutlich Zeit zu schinden versuchte - Zeit, in der sich sein Körper von dem Silber erholen sollte. Natürlich hätte ihm das früher auffallen können, aber ohne einen tatkräftigen Beweis musste er noch immer damit rechnen, dass der andere zu jeder Zeit nach vorne stürmen könnte. Also ging er mit langsamen Schritten auf ihn zu.
Der Schnee knarzte unter seinen Stiefeln. Der Vampir rührte sich nicht, starrte nur. Der Jäger kam ihm näher und der andere wich nicht zurück. Im Hintergrund waren die beiden Frauen zu Säulen erstarrt.
Als Thomas nur noch etwa anderthalb Meter entfernt war, nahe genug um etwas zu werfen und womöglich auch zu treffen, stieß er mit einem Satz nach vorne, blinzelte nicht und sah den Vampir trotzdem verschwinden. Sein Messer stach in die Luft und er wirbelte herum mit der Erwartung, den typischen Angriff in den Rücken zu erhalten, aber James war schon auf der anderen Seite des ihnen zugestandenen Feldes wieder aufgetaucht und starrte Thomas nur an. Zeit schinden - oder vielleicht wollte er auch mit Thomas spielen. Der Jäger würde keines von beidem zulassen.
Er machte erneut keinen Hehl daraus, was er vorhatte, und kam mit zielstrebigen Sätzen auf den Vampir zugerannt. Er löste zwei Wurfmesser aus den Schlaufen seiner Weste, hielt das Schwert im Anschlag, kam ihm näher, holte aus, zwei Meter dann nur noch anderthalb, stieß nach vorne und drehte sich im gleichen Augenblick schon um. Der Vampir verschwand und Thomas' Stimme durchbrach die eisige Nachtluft.
"HEY!"
Er konnte ihn hören. Es war nicht viel, eigentlich zu leise und zu fadenscheinig, um ein ernsthaftes Geräusch darzustellen, aber nachdem die anderen vier Zuschauer in absoluter Regungslosigkeit verharrten, hörte Thomas das feine Knirschen eines zu stark aufgetretenen Schrittes im Schnee. Vincent hatte ihm vor ein paar Tagen eröffnet, einen Vampir, der um ihn herumschlich, mit Geräuschen aus seiner Konzentration zu bringen und hiermit hatte er jetzt den Beweis. James machte einen Fehler.
Thomas wirbelte herum und schleuderte die beiden Wurfmesser mit dem Schnippen seines Handgelenks. Das eine flog zu weit nach rechts, das andere flog zu weit nach links und schien so offensichtlich falsch zu liegen, dass er für einen Augenblick schon selbst an seiner Fähigkeit zweifelte. Sein Großvater hatte in all seinen Notizen betont: Niemals direkt auf einen Vampir zielen. In der Zeit, in der das Geschoss fliegt, ist er bereits an einem anderen Ort. Und Thomas hielt sich daran, aber vielleicht hatte er das Geräusch falsch eingeschätzt.
Eine halbe Sekunde später wurde klar, dass er das nicht hatte. Ein Messer traf, denn James tauchte plötzlich auf, drei Meter weiter von der Stelle, an der Thomas ihn zu hören geglaubt hatte und wirbelte zu ihm herum. Der Ärmel seines Mantels war offensichtlich aufgerissen, ein nasser Blutfleck machte sich dort breit. Das Messer hatte ihn gestreift. Thomas hatte etwa einen Herzschlag lang Zeit, sich über diesen Erfolg zu freuen, da schwand die Iris des Vampirs fast vollkommen, bis es den Anschein machte, als wären seine Augen durchgehend weiß und scharfe, lange Fangzähne schoben sich zwischen seinen gekräuselten Lippen hervor. Er hatte genug von dem Spiel. Jetzt würde er ihm nicht mehr ausweichen.
Thomas konnte gerade noch zucken, weil er die unmerkliche Veränderung im Körper des Vampirs bemerkt hatte, da verschwand der andere und tauchte im selben Augenblick vor ihm auf. Thomas riss seinen Arm empor, das Jagdmesser gedreht, die Klinge an seinem Unterarm anliegend, ein Schutz gegen seine Vermutung, dass der andere nach seinem Handgelenk greifen würde. Aber Alte kämpften nicht mit dem Instinkt, das hatte Vincent ihm gesagt. Sie kämpften mit Kopf.
James griff daher nicht in die offensichtliche Silberklinge, er holte aus und schlug seitlich zu. Der Jäger hatte gerade noch genug Zeit seinen anderen Arm entsprechend auszurichten, da kam die Faust, wurde haarscharf an seinem Kopf vorbeigedrückt und brach ihm stattdessen den Daumen seiner abwehrenden Hand. Thomas hatte aber keine Zeit für den aufflammenden Schmerz, er warf sich gegen James, versuchte, dessen Arm zwischen sich und dem anderen einzuzwängen und drehte sich nach außen hin weg. Der Vampir hätte bleiben können, hätte ihn mit dessen anderen Arm in seine Gewalt bringen können, aber nicht Thomas' Messerarm, der den Schwung seiner Drehung mit sich nahm und nach außen zielte. Er hätte eine Silberklinge in die Hüfte bekommen, und das auch noch bis zum Anschlag, wenn er geblieben wäre, und daher war es nicht sonderlich verwunderlich, dass der Vampir im nächsten Moment schon wieder verschwunden war und Thomas sein Messer in die Luft jagte.
Er drehte sich mit seinem Schwung weiter. James tauchte auf seiner anderen Seite wieder auf, die Hand nach ihm ausgestreckt, auf der dem Messer abgewandten Seite. Thomas zuckte nach unten hin weg, dem reinen Instinkt folgend, und wich damit dem Griff aus. James ließ sich hereinlegen und trat nach ihm. Thomas hatte etwa eine Sekunde Zeit, den feinen Stacheldraht aus seiner Schlaufe zu lösen - der Schmerz in seinem Daumen explodierte dabei und katapultierte seinen Herzschlag in die Höhe - und wie eine Peitsche damit zu schlagen. Das Bein traf ihn in den Magen und presste die Luft aus seiner Lunge im selben Moment, als der Stacheldraht sich um den Oberschenkel wickelte. Thomas wurde von der Wucht des Tritts weggeschleudert und rollte durch den Schnee, bevor er den Schwung nutzte, um in derselben Bewegung wieder aufzuspringen. Adrenalin rauschte ihm jetzt durch den Körper und verdrängte den Schmerz, der seinen Magen verkrampfen ließ. Eisige Luft strömte in seine Lunge und füllte sie wie tausend Nadelstiche. Thomas schnappte danach.
James gab ein Geräusch von sich, das vielleicht ein Knurren sein könnte, vielleicht aber auch ein Winseln. Er starrte auf den silbernen Stacheldraht hinab, der sich wie eine Schlange um sein Bein gewickelt hatte und nach seinem Blut zu verlangen schien. Seine Hose färbte sich dunkel und er brachte eine zögernde Hand hinab, die für einen Moment über den Dornen schwebte. Thomas hatte aber nicht vor, ihm genug Zeit zu geben darüber nachzudenken, was er mit dieser Sache anfangen sollte. Er riss das nächste Wurfmesser hervor und warf.
James entschied sich. Er wich dem Messer aus und packte den Stacheldraht mit bloßer Hand. Die Dornen bohrten sich durch seine Haut, an mehreren Stellen vermutlich, tiefer noch, als er daran riss. Blut sickerte herab, tropfte in den Schnee. James knurrte, knurrte jetzt wirklich, riss die Schlinge von seinem Bein, hob sie hoch - und peitschte jetzt selbst damit nach Thomas. Der Jäger sprang zurück, aber nicht weit genug. Er riss den Arm empor, den von seinem anliegenden Messer geschützten Arm, und der Draht wickelte sich um seinen Unterarm.
Diesen Schmerz konnte das Adrenalin nun nicht verdecken. Die Stacheln bohrten sich durch seine Haut und fesselten seine Klinge an seinen Unterarm. Sie verletzten ihn nur an der Oberseite seines Armes und auch nicht an seinem Handgelenk, nachdem er dort die Bandagen noch trug, aber sie bissen ihm an mehreren Stellen in den Arm und trieben seinen Herzschlag in die Höhe. Thomas zischte, hellrotes Blut quoll aus den verschiedenen Stichstellen hervor. Seine Hand war damit unbrauchbar geworden, er konnte das Messer nicht loslassen, es war an seinen Unterarm gebunden, der Daumen seiner anderen Hand war gebrochen. Er konnte gar kein Messer mehr schwingen.
James muss das wohl auch bemerkt haben, muss die vorherige Veränderung in seinem Herzschlag mitbekommen haben, denn jetzt packte er den Stacheldraht umso fester und zog daran. Die Stacheln trieben weiter in Thomas Arm hinein, versiegelten zumindest die Blutung, zogen ihn nach vorne. Er kämpfte gegen den Schmerz an, weigerte sich, aus seiner eisernen Konzentration zu fallen, wenn er noch nicht einmal genug Blut verloren hatte, dass es bedrohlich gewesen wäre, und bemerkte im Hintergrund, dass James nicht fest genug zog, um ihn von den Füßen zu holen. Das Silber, die Wunden hatten ihn geschwächt. Wenn es einen Moment gegeben hätte, ihn zu überwältigen, dann war es dieser, bevor er sich wieder von seinen Verletzungen erholt hatte.
Thomas holte das nächste Messer hervor, hielt es zwischen Zeige- und Mittelfinger seiner freien Hand. Wenn er so zustieß, würde er sich den Zeigefinger brechen, sobald Widerstand da wäre, aber lieber brach er sich jeden einzelnen Finger, bevor er James gewinnen lassen würde. Er richtete das Messer aus und kam auf den Vampir zugelaufen.
James ließ den Stacheldraht los. Er erwartete den Jäger, wartete auf seinen Schwung und verschwand, bevor die Klinge ihn gestreift hätte. Aber er war nicht mehr so fehlerfrei wie am Anfang, nicht mehr so leise und nicht mehr so kontrolliert, denn Thomas spürte den Luftzug. Er wich aus, noch ehe er sich vollständig zu ihm umgedreht hatte und warf sich gegen ihn. Er rammte den Vampir mit der Schulter, fuhr mit dem Messer auf ihn ein in dem Moment, in dem der andere um Balance kämpfen musste, und wurde aufgehalten. Finger hatten sich um sein Handgelenk gewickelt und er ließ die Waffe los, bevor die Anspannung seiner Muskeln ihm die Knochen brechen würde. Der vermeintliche Handgelenkbruch kam aber nicht, stattdessen riss James ihn herum und warf ihn zu Boden.
Thomas kam auf dem Rücken auf, härter als geplant, zog die Beine an und trat zu, als der Vampir über ihm auftauchte. Er traf, James ächzte, Thomas knurrte. Sein Arm pulsierte, sein Daumen brannte, sein Magen krampfte. Er zog das nächste Messer hervor und der andere schlug es ihm aus der Hand.
Sie rangen miteinander, auch wenn man das vielleicht kaum so beschreiben mochte. Thomas hielt in regelmäßigen Abständen seinen pulsierenden Arm vor sein Gesicht, auch wenn er sich die Stacheln damit selbst in den Kopf getrieben hätte, wenn der andere nur fest genug geschlagen hätte, aber James hielt sich ganz methodisch von seinem von Silber überzogenen Arm fern. Er hatte wohl selbst entdeckt, dass er genug Silber für diesen Abend hatte und versuchte daher, von der anderen Seite an Thomas heranzukommen. Er rammte ihm das Knie in den Magen und wenn er bei vollen Kräften gewesen wäre, wäre Thomas an dieser Stelle gestorben. So prustete er nur und sah dunkle Flecken vor seinem Gesicht tanzen, während heißer Schmerz über seinen Bauch hinweg rollte. Eine Hand verharkte sich in seinen Haaren, zog daran, riss seinen Kopf beiseite. Er bekam dafür einen Hals zu fassen, quetschte den Adamsapfel, rammte die Faust seines geschundenen Armes in James' Gesicht. Der Vampir fauchte. Er drückte Thomas mit der Kraft eines geschundenen Vampires, die immernoch groß genug für ihn war, zu Boden und schnappte mit seinen Fangzähnen nach ihm. Thomas hielt seinen von Stacheldraht umwickelten Arm rigoros zwischen sich und das beißende Maul und fischte mit der anderen Hand an seiner Weste herum. Er riss eine seiner Spritzen von ihrer Schlaufe, zielte ein einziges Mal, richtete seine Hand aus, unbewegt und höchst präzise, und stach zu.
Die Spritze zerbrach. Eine helle, zähe Flüssigkeit ergoss sich über seinen Arm und seine Schulter, flüssiges Silber, nichts, was ihn in irgendeiner Weise verletzte. Splitter lagen in seiner Hand, aber auch sie verletzten ihn nicht. Allerdings steckte die Nadel zielgenau in James' Arm; der Kampf war damit vorbei, nur wusste das keiner - keiner, bis auf Thomas.
Der Vampir löste sich gerade lang genug von ihm, um die Nadel herauszureißen und wegzuwerfen, aber das reichte Thomas schon aus um die Beine anzuziehen und ihn mit einem Ruck von sich zu stoßen. James taumelte rückwärts, Thomas sprang auf, zog das nächste Messer hervor. Der Schmerz in seinem Körper machte ihn schwindelig, sein eigener Herzschlag pochte ihm in den Ohren und der Schweiß lief ihm, trotz eiskaltem Wetters, von der Stirn. Er keuchte und er hob das Messer an. An diesem Abend würde Vampirblut fließen.
James war auch nicht mehr ganz ungeschunden mit seinem dunkel gefärbten Bein, dem Schnitt an seinem Arm und einer Prellung im Gesicht, wo Thomas ihn mit seiner um den Schwertgriff geschlungenen Hand getroffen hatte. Die Wunde verheilte nicht, nicht schnell und auch nicht langsam, sondern gar nicht. Thomas wusste, dass es vorbei war, er musste nur noch durchhalten. Nur ein paar Sekunden.
James kam auf ihn zu und Thomas wich zurück. Er hielt seinen verletzten Arm noch immer vor sich, mittlerweile schmerzte ihm auch die Schulter vom ständigen Hochhalten. James bleckte die Fangzähne, Thomas hielt das Messer vor sich. James grapschte nach ihm und Thomas sprang zurück. James verschwand und Thomas wirbelte zu langsam herum, da wickelten sich dicke, kräftige Finger um seinen Hals.
Für drei rasante, abgehackte Herzschläge lang war Thomas in der Gewissheit gefangen, dass das hier nun wirklich das Ende war. Ein richtiger Druck nur und seine Hauptschlagader wäre ihm im Hals zerplatzt und hätte ihn unvermeidlich getötet. Sein eigenes Messer war noch immer in Bewegung, da hatten die Finger ihn schon längst erreicht.
Aber dann löste sich der Griff mit einem Mal und Thomas drehte sich vollständig um, um rechtzeitig mitzubekommen, wie James zu Boden fiel.
Eigentlich fiel er nicht einmal direkt, sondern strauchelte nur, schien um seine Balance zu kämpfen und ging dann einfach über nachgebenden Beinen hinweg ein. Er kniete erst auf dem Boden, dann fiel auch sein Oberkörper zur Seite, als hätte er keine Kraft mehr, sich aufrecht zu erhalten.
Thomas keuchte. Er wandte den Blick nicht von ihm ab, auch dann nicht, als James einen ganz offensichtlichen Versuch machte, sich wieder aufzusetzen, und daran scheiterte. Ein Zittern ging durch seine Muskeln und seine Augen wurden groß, riesig sogar, so riesig, dass Thomas das Mondlicht in ihnen funkeln sehen konnte.
"Was...?"
Mit der Zerstörung der Spritze hatte der Luftdruck das Silber durch die Nadel befördert. Thomas hatte sie eigens so konzipiert, dass er sie so schnell wie möglich abfeuern konnte. Und Thomas hatte die Hauptschlagader getroffen. Thomas verfehlte nie sein Ziel.
James' Körper wurde von Krämpfen heimgesucht, dunkle Linien breiteten sich von dem Punkt aus, an dem Thomas ihn getroffen hatte. Sie sahen Vincents Linien vor ein paar Wochen in jeglicher Hinsicht völlig ähnlich, nur mit dem Unterschied, dass diese hier sich rasend schnell bis zur Schulter hinauf zogen und von dort aus in den ganzen Körper vordrangen. James zuckte und starrte mit geweiteten Augen auf einen unbestimmten Punkt, so als könne er nicht fassen, was dort gerade vor sich ging. Die Schmerzen, die er durchleiden musste, weil das Silber ihm durch die Adern selbst floss, mussten so groß sein, dass sie ihm das Gehirn versperrten. Er zuckte und Thomas richtete sich endlich auf und hob den Kopf.
Sein erster Blick galt Vincent. Er registrierte den Mann auf der anderen Seite des Feldes, eine unbewegte Gestalt, die den Blick vielleicht erwidern mochte, vielleicht aber auch nicht. Es war zu weit entfernt, um es zu erkennen.
Sein zweiter Blick galt Vlad.
Seine Augen fixierten sich auf den Vampirmeister, während James vor ihm auf dem Boden zuckte und Geräusche von sich gab, als würde er jeden Augenblick ertrinken. Er starrte Vlad an, während er das Messer in seiner geschundenen Hand anhob und sich auf den Boden kniete. Erst im letzten Moment blickte er auf den sich windenden, gurgelnden, krampfenden Vampir hinab, hob dann das Messer und stieß in einer sauberen, präzisen Linie direkt durch sein Herz.

Es war Vincent, der über das Feld hinweg zu Thomas kam und den Kampf ganz offiziell beendete. Hätte er es nicht getan, hätte Thomas gewartet - gewartet, dass der nächste sich ihm stellen würde, ohne es zu hinterfragen. Er hätte auf Vlad gewartet.
Aber stattdessen sah er zu Vincent auf und der sanfte, beruhigende Tonfall seines Freundes breitete sich in einer warmen Welle durch seinen Körper aus. Er hatte es gut gemacht, Vincent war stolz auf ihn. Sein Herz machte einen Sprung, der in keinster Weise vom Kampf rührte.
Wortlos nickte er, zog das Messer mit einem glucksenden Geräusch aus dem Körper heraus und wischte das Blut grob an der Leiche ab, bevor er sich aufrichtete. Sein Körper wurde noch immer von dem Adrenalin getrieben, der einzige Grund, weshalb er den Stacheldraht in seinem Arm nur als fernes Stechen spürte und seinen gebrochenen Daumen als brennendes Pulsieren. Nachher würde das alles sehr viel schlimmer werden, das wusste er, aber im Moment, als sie zu zweit von der Wiese gingen und die Universität verließen, in beinahe schon friedlicher Zweisamkeit, war ihm das alles nur halb so wichtig. Er konzentrierte sich auf Vincents Präsenz, auf ihre gemeinsamen Schritte im Schnee und dachte darüber nach, dass seine Verletzungen kaum in Relation dazu standen, was er für Vincent gewillt war auf sich zu nehmen. Der Mann hatte vermutlich gar keine Ahnung, wie sehr Thomas ihn liebte.
Erst später in der Kutsche holte die Realität zu ihm auf, als das Adrenalin versiegte und das ruckelnde Gefährt Thomas' Schmerzempfinden auf ein Grenzniveau hochschaukelte. Er konnte jede noch so kleine Bewegung in den Stacheln des Drahtes um seinen Arm spüren und egal, ob er ihn auf seinem Oberschenkel ablegte oder in die Luft hielt, er konnte spüren, dass etwas in ihm war und das war wohl viel schlimmer, als sich vor James' zuschnappendem Kiefer schützen zu wollen. Er schloss die Augen und weil er Vincents Hand nicht halten konnte, ohne dass die Schmerzen zunahmen, drückte er das Bein gegen den anderen und konzentrierte sich darauf, ordentlich zu atmen. Ein und wieder aus, ein und wieder aus. Die Stacheln in seinem Arm waren wie Würmer, die sich durch sein Fleisch zu graben schienen und ihren Weg zu seinem Knochen bahnten, auch wenn er wusste, dass das nicht stimmte. Ein und wieder aus.
Sie kamen bei Vincent an und diesmal war es ein Akt, sich zu bewegen. Thomas fühlte sich benommen und beschwerte sich noch nicht einmal, dass Vincent ihm ins Haus half. Er ließ sich auf den Stuhl fallen und konnte ein Stöhnen nicht unterdrücken, als die Stacheln sich in ihm bewegten. Dabei hatte der schwierige Teil noch gar nicht bekommen.
"Gib mir... uhm..."
Er platzierte den stachligen Arm auf dem Tisch und rieb sich mit der anderen Hand über das Gesicht, nur um dabei aufzuzischen, weil er seinen Daumen berührt hatte. Mittlerweile wurde nichts von den Schmerzen mehr gedämpft, er spürte sie an all ihrer rohen Gewalt.
"Ich brauche etwas zum Abbinden. Bring mir ein Band oder ein Seil oder irgendwas. Okay?"
Vincent verschwand sofort, der Engel der er war, und Thomas sah Nora lethargisch dabei zu, wie sie die Schalen herrichtete. Er wusste, dass er helfen sollte, aber er konnte sich einfach nicht dazu aufraffen, auch nur einen Muskel zu rühren. Wenn er sich gar nicht bewegte, fielen seine Schmerzen zumindest zu einem konstanten Brennen ab.
"Können Sie Wunden nähen, Nora? Ich denke, das könnte gleich notwendig sein." Er blickte auf den Teil des Stacheldrahts hinab, der nicht in seinem Arm steckte. "Die Stacheln sind nicht sehr lang, aber sie sind dick und es sind viele. Vielleicht sollten wir das lieber draußen machen? Ich möchte Ihnen nicht den Boden vollbluten."
Natürlich weigerte Nora sich dagegen - immerhin schienen sie und Vincent aus dem selben Holz geschnitzt - und kaum ein paar Sekunden später war der andere auch schon wieder da. Er ließ sich von Thomas instruieren, wie er seinen Arm abzubinden hatte, damit der Blutfluss eingedämmt, aber der Arm nicht ganz abgeschnürt war, und stand dann wieder parat, als könne er es gar nicht abwarten, seine nächste Anweisung zu erhalten. Thomas gefiel die Sorgenfalte nicht, die sich in Vincents hübschem Gesicht abzeichnete.
"Und jetzt möchte ich von dir, dass du nach draußen gehst und dich für ein paar Minuten selbst beschäftigst. Bis ich Nora nach dir schicke, okay?"
Er unterband Vincents aufkeimenden Protest mit einem Wink seiner halbwegs funktionierenden Hand.
"Hier wird gleich eine Menge Blut fließen und ich bin zu aufgewühlt, um dir nicht mit einem Messer drohen zu wollen, wenn du auch nur zu nahe kommst. Geh nach oben und lass mir ein Bad ein, wie wäre das? In Ordnung? Aber komm erst her zu mir."
Er legte den Kopf in den Nacken und nachdem Vincent verstanden hatte, küssten sie sich. Vielleicht lag es diesmal an seiner bevorstehenden Tortur, dass es ihm egal war, dass Nora ihnen zusah.
"Ich liebe dich. Wir schaffen das schon zu zweit, geh nach oben. Nora wird dich holen, wenn sie dich braucht."
Dann sah er seinem Freund matt hinterher, bevor er seine Aufmerksamkeit auf die Haushälterin richtete, sich gedanklich schon auf den bevorstehenden Schmerz stählend.
"Ich schlage vor, Sie ziehen das Ding so schnell es geht raus und ich versuche, nicht das Bewusstsein zu verlieren. Wie hört sich das an?"

"Bitte tu das, was ich nicht tun kann: Hilfe Thomas," sagte er schließlich.

Simon kam herein, kurz nachdem Vincent gegangen war, und obwohl Thomas den Jungen nicht unbedingt dem Anblick aussetzen wollte, den sein Arm in ein paar Minuten bieten würde, war er doch irgendwie um seine Anwesenheit froh. Es hatte etwas fast familiär Vertrautes, das bekannte Umfeld des warmen Esszimmers, Noras ernste, professionelle Gestalt vor ihm, der typische Buchgeruch von Vincents Zuhause, das ferne Knistern eines Feuers. Es war besser als sich allein zu versorgen - oder sich gar von Darcy helfen zu lassen und sich dabei anhören zu müssen, wie sehr das doch hätte vermieden werden können und wie unvorsichtig er doch gewesen war. Ja, alle seine Waffen konnten auch ihm schaden, aber sie waren allesamt mit Silber überzogen - wer könnte denn ahnen, dass ein Vampir wahnsinnig genug war, bereitwillig hineinzugreifen? Zugegeben, es hatte auch durchaus seinen Beitrag dazu geleistet, dass es nicht James war, der jetzt seine Wunden zu lecken hatte, aber es war auch um Thomas knapp gewesen. Und vielleicht war es das sogar jetzt noch immer.
Umso glücklicher war er da eigentlich, in einer Gesellschaft zu sein, in der er sich gänzlich wohl fühlte. Nur Vincent fehlte ihm deutlich.
"Der andere sieht sehr viel schlimmer aus, glaub mir."
Der andere sah definitiv schlimmer aus - und er hatte außerdem weitaus größere Höllenqualen erleiden müssen, als Thomas erwarten würde. Seine Rache für Beth; eine angemessene, wie er fand.
Simon stellte sich wie selbstverständlich neben Thomas auf, wie eine einstudierte Routine, der sie jede Samstag Nacht folgten, und umfasste seinen Arm. Thomas nahm dankbar das Beißholz entgegen und versuchte, nicht an die bevorstehende Tortur zu denken, wobei ihm der Junge recht gut behilflich war. Er lenkte ihn damit ab, dass Thomas sich Vincents Sorgenfalte vorstellte und bereute, den Mann weggeschickt zu haben. Zur Hölle mit seiner eigenen Rationalität und seinem Verstand, er wollte, dass Vincent bei ihm stand, ihm den Arm festhielt und ihn ablenkte, auf welche Weise auch immer. Natürlich wusste er, dass das nicht möglich war, aber eben deswegen wollte er es vielleicht umso mehr.
"Ich werde schon wieder, keine Sorge."
Er tätschelte Simon die Hand mit seiner freien und blinzelte die Tränen weg, die ihm bei dem Schmerz in die Augen schossen, als er mit seinem Daumen dabei gegen ihn stieß. Eigentlich vertuschte er die Wahrheit ungerne, aber in seinem Beruf war das eine Notwendigkeit, um Paniken vorzubeugen. Er wird schon wieder, ich tue was ich kann, es sind bloß oberflächliche Wunden, kein Grund zur Sorge. In Wahrheit hatte sein von Schmerz getrübter Verstand schon längst anfangen, Zukunftsdiagnosen darüber zu stellen, was alles schief laufen und was alles passieren könnte und bei der Hälfte dieser Fälle war er zu einem tödlichen Ausgang gekommen. Natürlich waren Selbstdiagnosen in seinem Zustand hinterfragungswürdig, aber er hatte schließlich nicht umsonst sein halbes Leben lang trainiert, um auch jetzt noch halbwegs zu funktionieren. Nicht, dass er Nora oder Simon - oder gar Vincent - in seine Gedanken eingeweiht hätte.

Er klemmte sich das Holz zwischen die Zähne und nickte Nora zu. Das war so ziemlich die letzte bewusste Bewegung, die er zustande brachte, bevor ihn eine Welle heißen Schmerzes überschwappte und wegspülte. Nora zog ihm die Stacheln mit einer gottgegebenen Ruhe heraus - Gott möge ihre flinken Finger segnen und ihren eisernen Willen - und Thomas vergaß seine letzten Gedanken, die er gefasst hatte. Er wusste, dass er sich entspannen musste und sich nicht bewegen durfte, aber er konnte nicht anders, er kämpfte gegen Simons Griff an und Simon drückte ihn weiterhin unnachgiebig nieder. Die Stacheln schnitten durch angespanntes Muskelgewebe und rissen die Haut weiter ein, so sehr Nora sich auch bemühte. Unter Thomas' angestrengtem Schnaufen und dem fast andauerndem Stöhnen, lösten sich die Stacheln mit einem matschigen Geräusch und machten die Bahn frei für das Blut, das auf den Tisch tröpfelte. Der schöne Tisch, dachte Thomas stumpf, dessen starrer Blick sich nicht von seinem Arm löste, auch dann nicht, als ihm dunkle Flecken in die Sicht sprangen. Er konzentrierte sich aufs Atmen, ein und wieder aus, und tastete nach dem Puls an seinem Hals, der nicht schwer zu finden war mit dem rasenden Herz, das in seiner Brust sprang. Aber er konnte nicht mitzählen; sobald Nora sich dem nächsten Stachel widmete und er den Schmerz des vorherigen gerade überstanden hatte, vergaß er die letzte Zahl und musste wieder von vorne anfangen. So hatte er noch nicht einmal eine Ahnung, wie es um seinen Pulsschlag stand, als endlich auch der letzte Fremdkörper aus seinem Körper verschwunden war.
Simon war gleich mit einem Handtuch zur Stelle und Thomas sackte in sich zusammen, als der Schmerz zumindest auf ein konstantes Level absank. Er blinzelte und kämpfte um klare Gedanken, während Nora bereits fortfuhr. Ein paar Minuten später war auch der letzte Stich getan und Thomas spuckte das Beißholz aus, um einen tiefen Atemzug zu nehmen. Der Schweiß stand ihm auf der Stirn und im Gesicht und der Schmerz war soweit abgeklungen, dass er sich jetzt darüber bewusst werden konnte, wie viel Blut er verloren hatte und dass es ihm auch teilweise in der Hose klebte, wo es von der Tischplatte getropft war. Er war auch wieder gut genug bei Sinnen, um sich bewusst zu werden, dass sich ein Vampir im Haus befand.
Er blinzelte erneut und richtete dann einen benommenen Blick auf Nora. Ob der Daumen auch bis morgen warten könnte? Himmel, wenn es nach ihm ginge, könnten sie das Ding ganz ignorieren - wer brauchte schon Daumen? Also schüttelte er den Kopf.
"Schon in Ordnung. Geht schon."
Ganz anscheinend war seine Meinung allerdings nichtig, denn nur kurz darauf, als ob er nur auf das Stichwort gewartet hätte, betrat Dominic das Zimmer. Thomas versteifte sich, aber nur für einen Moment, bevor ihm bewusst wurde, dass er zu erschöpft dafür war, sich um die Anwesenheit eines Vampirs zu scheren. Sollte er doch hier sein, er könnte sogar was von seinem Blut haben, das er so großzügig auf der Tischplatte verteilt hatte.
Benommen wog er den Kopf zur Seite, als der andere sich ihm gegenüber niederließ und seine Hand griff.
"Nicht nötig, das ist nicht -"
Weiter kam er nicht, als sein Daumen sich in einen Blitz verwandelte, der die Nervenenden seiner gesamten Hand schmorte. Thomas schrie auf, entgegen seiner größten Willenskraft zuvor, auch nur zu laut zu sein, und dann verdunkelte sich doch seine Sicht und er wurde in ein schonendes, kühles Nichts entlassen.
Allzu lang konnte er allerdings nicht bewusstlos gewesen sein, denn als er wieder aufwachte, zurrte Dominic gerade das letzte Band seiner Schiene fest. Stöhnend richtete er sich ein Stück auf und wollte sich über die Stirn wischen, nur dass sein einer Arm noch immer in leichtem Brand steckte und seine andere Hand wie ein totes Tier in Dominics Schoß lag. Also stöhnte er einfach noch einmal und ließ den Kopf hängen.
"Nein... nein, mir geht's... blendend."
Er kämpfte sich durch die Watte in seinem Hirn und fügte nach einem Moment hinzu:
"Nichts, was ich nicht überleben werde. Denke ich."
Sein Blick fiel auf seine blutige Hose hinab. Ruiniert; er wusste nicht, wieso ihm das als erstes in den Sinn kam.
"... Vincent? Lass uns zu... Vincent."
Und er stand auf mit dem Willen eines Mannes, der nicht in der Verfassung war zu begreifen, dass er zu wenig Blut im Körper hatte, um zu funktionieren, und der sich trotzdem von nichts davon abhalten lassen würde, seinen Geliebten suchen zu gehen.

Erst nach Dominics eindringlicher Belehrung machten sie sich auf den Weg. Viel mehr als sich brummend dem Willen des gesünderen Mannes geschlagen zu geben, konnte Thomas sowieso nicht.
In der Realität schlurften sie etwa zwanzig Stufen ins Obergeschoss empor, in Thomas' Wahrnehmung veranstalteten sie eine Bergwanderung. Er war schon außer Atem, bevor sie überhaupt die erste Stufe erreicht hatten und ab da an wurde es auch nicht viel besser. Er versuchte zu zählen, weil er sehen wollte, ob er wenigstens jetzt dazu in der Lage war, aber die Stufen sahen aus dem Blickwinkel seines herabhängenden Kopfes alle gleich aus und wenn Dominic ihn nicht rigoros festgehalten hätte, hätte er sich auf die Treppe fallen lassen und wäre an Ort und Stelle eingeschlafen. So zog er sich weiter, dem einzigen Lichtblick entgegen sehend, der oben in Form von Vincent auf ihn warten würde.
Er bekam nicht mit, dass sie den Treppenabsatz erreichten und auch nicht, dass eine Tür aufgestoßen wurde. Er erkannte aber sehr wohl Vincents samtige Stimme und die Schulter, die Dominics ersetzte, begleitet von dem vertrauten Duft nach alten Häusern und ledernen Büchern. Zufrieden lächelte er, auch wenn nach außen hin nicht viel mehr durchkam als ein Zucken seiner Mundwinkel, und lehnte den Kopf an Vincents Hals. Jetzt hatte er sein Ziel doch endlich erreicht.
Vincent half ihm ins Bad und Thomas durfte sich zurücklehnen, während der andere ihn wie eine Puppe entkleidete. Kein weiteres Blut kam zum Vorschein, keine weitere Verletzung, die die Haut durchbrochen hatte, aber dafür bildete sich schon ein hässlicher, blauer Fleck an der Stelle, wo James ihn getreten hatte. Seine Knie waren wund und ein Muskelkater breitete sich unter seiner Haut aus, auch wenn er nur für ihn ersichtlich war. Alles in allem konnte er sich nicht mehr daran erinnern, das letzte Mal bei einer Jagd so sehr traktiert worden zu sein.
Vincent half ihm auch in die Wanne, eine Wohltat sowohl für seinen Körper, als auch für seinen Geist, und dann war Vincent verschwunden, als Thomas einmal blinzelte, und wieder da, als er ein weiteres Mal blinzelte. Zeit war zu abstrakt in dem Moment, in dem er in warmen Wasser versank, aber sie war nicht mächtig genug, um ihn von Vincents Präsenz abzulenken. Sein Freund hatte sich neben die Wanne gesetzt und jetzt brachte Thomas ein wirkliches Lächeln zustande.
"... Ich hab's dir doch versprochen, oder? Damit du mich zusammenfalten kannst. ... Und außerdem wäre es doch keine Rache für Beth, wenn ich selbst dabei sterben würde."
Er zuckte mit den Fingern, noch immer lächelnd. Vincent war stolz auf ihn. Das Gefühl, das sich auf diese Worte hin in ihm ausbreitete, war viel wärmer als jegliches Wasser hätte sein können. Es nahm von seinem Körper Besitz und gab ihm ein Gefühl, als würde er schweben.
"Ich hätte es nicht geschafft. Nicht ohne dich", flüsterte er genauso leise.
Endlich verstand Vincent das Zucken seiner Finger und legte die Hand über seine, wohl darauf bedacht, seinen bandagierten Daumen nicht zu streifen. Da lehnte Thomas erst den Kopf zurück und driftete langsam in den aufgehenden Schlaf ab.
"Hmm. Ich werde dich heiraten, Vincent Caley Harker. Eines Tages..."

Thomas schlief wie der Tote, der er zur Hälfte war, lediglich unterbrochen von den wenigen Malen, wenn er sich entweder auf seinen Arm, oder auf seinen Daumen legte und der Schmerz wie ein Lichtblitz durch seinen Schlummer fuhr. Manchmal dachte er, in den kurzen Momenten nach dem Hochschrecken, dass es James' Arme waren, die dort um seinen Körper lagen und ihn niederzupressen schienen und der Jäger in ihm war schneller zur Stelle, als ihm lieb wäre. Aber dann erkannte er, dass es Vincent war, der neben ihm lag, und genauso schnell, wie er hochgeschreckt war, schlief er auch stets wieder ein, um ein Neues an Vincents Brust geschmiegt, eingelullt von der Wärme und den zärtlichen Berührungen des anderen. Erst gegen Mittag wachte er das erste Mal von selbst auf und kam ernsthaft zu Bewusstsein. Er rollte sich auf die andere Seite, streckte seine brennenden Glieder und versuchte sich an einer zaghaften Selbstdiagnose. Er kam zu dem Entschluss, dass das Blut vorerst da war, wo es auch hin gehörte, und das sollte für den Augenblick genügen. Um alles andere würde er sich später kümmern - oder vielleicht morgen.
Er wandte den Kopf zu Vincent und obwohl er sicher ein Dutzend Mal geträumt hatte, dass Vincent neben ihm lag und in völliger Finsternis sein Buch las, den Arm schützend um Thomas' Körper geschlungen, war es doch jetzt ganz sicher kein Traum, dass er wirklich da lag und las - oder zumindest jetzt Thomas beobachtete.
"... Wie spät ist es?"
Er setzte dazu an, Vincent zu belehren dafür, dass er wegen ihm wachblieb, ließ es dann aber doch bleiben. Er konnte nichtmal ordentlich gestikulieren, ohne den einen oder anderen Schmerz dabei zu empfinden und was war da die Belehrung schon noch wert?
"... Du bist unverbesserlich."
Er machte Anstalten dazu, sich zurück auf Vincents Brust zu rollen, nur dass der Muskelkater die eine Bewegung verhinderte und seine diversen Verletzungen die andere. Also seufzte er nur schwer und blieb auf dem Rücken liegen.
"Ich denke, es geht mir gut. Ich atme und ich blute nicht, das sind schonmal die Grundvoraussetzungen."
Er hob den bandagierten Arm an und betrachtete ihn für einen Moment im Dunkeln.
"... Ich hoffe nur, Nora hat die Wunden ordentlich genug gesäubert. Ich habe nicht daran gedacht, dass James die gleiche Waffe abbekommen hat. Ich möchte nicht herausfinden, was passiert, wenn man Menschen- mit Vampirblut kreuzt."
Nach einem weiteren Seufzen legte er den Arm wieder vorsichtig ab. Er wollte sich noch nicht mit dem Gedanken an die nächste Tortur auseinandersetzen.
"Sie wird die Naht nochmal entfernen müssen und desinfizieren. Aber eigentlich wäre mir da eine zweite Meinung lieber."
Er warf einen Blick zu Vincent.
"Ist Dominic noch hier?"

Vincent zog eine Schnute, als sei er ein reiches, verzogenes Gör, dem die Teeauswahl nicht passte.

Dr. Hearne war wohl ein angemessener Ersatz für Dominic, dessen war Thomas sich sicher. Er freute sich sogar ein wenig darüber, den alten Arzt wiederzusehen, der ja doch sehr viel angenehmer war als der Rest seiner Kollegen, die er leider Gottes so nennen musste. Er freute sich auf das Fachsimpeln mit dem Mann, auch wenn es an diesem Tag wohl kurz ausfallen würde.
"Da fallen mir gleich ein paar Fragen ein, die ich dir wegen dem Blut stellen würde. Sofern du möchtest, versteht sich."
Er lächelte, besonders deswegen, weil Vincent ihm kurz darauf sanft über den Bauch strich. Es war keine sehr feste Berührung, keine, die die Verfärbung auf seiner Haut irritiert hätte, sie war leicht und zärtlich. Er streckte den gesunden Arm nach ihm aus, nur um sich dann doch wieder zu unterbrechen, weil er seinen Daumen lieber nicht in Gefahr bringen wollte.
Vincent fuhr fort mit seiner Erzählung und Thomas' Gehirn brauchte einen Moment, bis es zu ihm aufgeholt hatte. Die Detectives, die hatte er völlig vergessen. Natürlich war ihm Beths Tod nicht entglitten, aber die Gesellschaft und ihre Verpflichtungen rückten gern mal in den Hintergrund, wenn er sich bei Vincent verlor. Jetzt erinnerte er sich daran, dass Harry, Detective Bates, ja wiederkommen wollte, wenn er wieder gesünder war. Das hatte wohl nicht ganz geklappt.
Dafür präsentierte Vincent ihm einen regelrechten Masterplan darüber, wie sie sie - hoffentlich endgültig - abwimmeln würden. Thomas blinzelte ihn mehrmals an, bevor er den ganzen Plan begriffen hatte.
"... Es ist eine Sünde, wie attraktiv du bist, wenn du gegen das Gesetz vorgehst, weißt du das? Wo kommt nur all diese kriminelle Energie her?"
Jetzt streckte er doch den Arm aus und fuhr mit den Fingerspitzen sanft Vincents Kinn entlang.
"... Eine Schande, dass ich zu müde für alles bin. Komm her und hol dir deinen Kuss ab."
Vincent tat wie geheißen und richtete sich dann wieder auf seinen Ellbogen auf, ein aufragender, wunderschöner, selbst im Dunkel des Zimmers bezaubernder Mann, der neben ihm seinen langen Körper ausstreckte. Thomas verzehrte ihn mit seinem Blick, so weit, wie es sein Gemütszustand zuließ, dann schloss er die Augen wieder. Die Schläfrigkeit kam viel schneller wieder, als er gedacht hätte, und die Augen wieder zu öffnen war ein Akt an sich.
"Das ist ein ganz ausgezeichneter Plan. Du bist unglaublich, weißt du das? Was würde ich nur ohne dich tun?"
Sein Blick fand Vincents und er tippte ihm gegen die vorgezogene Lippe.
"Nur nicht, wenn du so schaust. Lass das sein, ich werde schon wieder. Ich habe immerhin einen bezaubernden Mann an meiner Seite, der sich ganz liebevoll um mich kümmert, nicht wahr?"
Er schloss wieder die Augen und mit einem Lächeln, das von der Vorstellung rührte, wie Vincent wohl dreinschauen würde, fügte er hinzu:
"Dr. Hearne ist wirklich sehr liebevoll."

Er schlief wieder und wenn er lange genug wach war, um sich mit Vincent zu unterhalten, fühlte er sich ruhelos. Es gab selten Momente, in denen er sich so unwohl in seinem Körper gefühlt hatte, aber jetzt, als ihm jede Bewegung schmerzte und auch das Liegen irgendwann anstrengend war, war so ein Moment gekommen. Dabei konnte er noch nicht einmal jemanden dafür verantwortlich machen, denn der Schuldige war tot und Vincent tat definitiv mehr als genug, um Thomas zu umsorgen. Für Vincent empfand er nichts anderes als größte Dankbarkeit und tiefste Zuneigung.
Dr. Hearne kam und für ihn setzte Thomas sich auf. Er lächelte sogar, auch wenn ihm nicht danach zumute war.
"Sie müssen mir verzeihen, wenn ich Ihnen nicht die Hand gebe. Ich freue mich allerdings sehr, Sie wiederzusehen - den Umständen entsprechend."
Der Arzt öffnete seinen Verband, besah sich die Nähte und Thomas strengte sein trübes Gehirn an, um ein angemessenes Fachgespräch zu führen. Das letzte Mal war ihm das definitiv leichter gefallen; jetzt fielen ihm viele Medikamentnamen nicht ein und er hatte Schwierigkeiten, die Behandlung der letzten Nacht zu rekonstruieren. Vincent half ihm dabei.
Zuletzt musste er auch noch die Tortur über sich ergehen lassen, dass der Arzt auf all seinen blauen Flecken herum drückte, weil er die Rippen ertastete und alle wichtigen Organe abhandelte. Hinterher hatte Thomas kaum mehr Kraft dazu, das Gespräch aufrechtzuerhalten und verabschiedete sich mehr schlecht denn recht von dem Mann. Zumindest sah er jetzt, mit dem leichenblassen Gesicht, dem leichten Zittern in den Muskeln und dem beständigen Schweißfilm, der ihm auf der Stirn stand, definitiv schlecht genug aus, um Vincents Geschichte in ihrer Gänze zu stützen.

Vincent wurde seiner erfundenen Geschichte durchaus gerecht - sogar mehr noch als das. Er übertraf sich selbst, wie Thomas fand, dessen Zuschauerplatz in der vordersten Reihe bei dieser Aufführung war.
Mit der Macht eines Mannes von Adel und weitreichendem Titel, und definitiv mit der Finesse eines Mannes, der 200 Jahre lang Zeit gehabt hatte, um eben solche Auftritte zu perfektionieren, öffnete er die Tür zu seinem eigenen Schlafzimmer und gab den Blick frei auf den stolzen, eleganten Lord Harker, neben dessen hoch aufragender Gestalt die beiden Detectives sich duckten wie zwei geprügelte Hunde. Thomas hätte lachen können, wenn ihm nicht dazu die Kraft gefehlt und er nicht sein eigenes Bild damit ruiniert hätte. Es war schon beinahe zu amüsant zu beobachten, wie Vincent in seinem anderen Ich, das er der Gesellschaft präsentierte, aufging und wie sehr er damit seine Umgebung beeinflusste.
Die beiden Polizisten hatten ihre Mützen abgezogen und solch starre Mienen aufgesetzt, dass man meinen könnte, ihre Kiefer würden ihnen jeden Moment unter der Anspannung brechen. Ihre Blicke, die sich gleich auf Thomas festsetzten, waren hart und erbarmungslos, die Art von Ausdruck, die man in jedem Gesicht solcher Beamter erkennen konnte, wenn sie ganz ihre Professionalität zum Ausdruck brachten. Aber genauso, wie Thomas sein Doktoren-Lächeln jonglierte, wann auch immer er es benötigte, um seine anderen Emotionen unter seiner eigenen Professionalität zu verschleiern, hatten auch die beiden Detectives ein Polizisten-Gesicht aufgesetzt, mit dem sie definitiv auch andere Emotionen verbergen wollten. Thomas fand das super. Er begegnete Harrys Blick und badete sich darin, wie hart die Falten um seine Augen waren und wie unnachgiebig er die Lippen aufeinander presste, im Gegensatz zu dem Mitgefühl, das er ihm bei Beths Tod schon gezeigt hatte. Vincent hatte die beiden in wenigen Minuten schon gänzlich um den Finger gewickelt.
Die drei Männer verschwanden wieder und jetzt war Thomas doch froh, sich seiner Erschöpfung hingeben zu können - immerhin musste er keine Maske aufsetzen, um zu zeigen, was er im Moment fühlte. Dr. Hearne verband ihm den Arm neu und riet ihm auch noch zu einigen Medikamenten, die Thomas eine halbe Minute später sowieso schon wieder vergessen hatte, bevor er nach draußen ging und Thomas der Dunkelheit des Zimmers überließ. Er schloss die Augen und hörte nur noch das ferne Zuschlagen der Eingangstür, mit dem er davon ausging, dass die ganze Sache geglückt war.
Irgendwann bewegte sich die Matratze und er zwang seine Müdigkeit zurück, um Vincent anzusehen. Der Mann kam zu ihm gekrochen und zog ihn, nach einer halbherzigen Geste mit seinem gesunden Arm, zurück an seine Brust. Dort entspannte Thomas sich zur Gänze und hauchte ihm einen Kuss auf sein Brustbein.
"Das ist eine reine Zweckfreundschaft. Hätte ich Harry nicht, wäre ich schon längst in Untersuchungshaft. Darcy geht mit seiner Frau immer shoppen und wir schweigen uns währenddessen größtenteils an."
Er schloss die Augen und binnen Sekunden war er so weggetreten, dass er beinahe vollständig eingeschlafen wäre, bevor er noch seine letzten Worte nuschelte.
"Du warst fantastisch, Vincent. Sie hatten wirklich Angst vor dir."
Dann schlief er doch noch ein, bevor er seine Antwort hören konnte.

Die nächsten zwei Tage verbrachte er im Bett, größtenteils schlafend, bevor er soweit gehen konnte, wenigstens auf einem der Sessel zu sitzen. Vincent bemutterte ihn wirklich, Dominic hatte mit seiner harmlosen Aussage nicht untertrieben, aber weil Thomas sich nicht selbst verarzten konnte, nachdem beide Hände gewissermaßen unbrauchbar waren, musste er ihn geschehen lassen. Wenigstens hatte er ihn am zweiten Tag so weit, dass er Vincent tagsüber schlafen schickte mit dem Versprechen, dass er ihn so lange schütteln würde, bis er wirklich aufwachte, sollte irgendetwas sein. Zum Schluss schlief er ja sowieso selbst die meiste Zeit.
Essen stellte sich als schwierig heraus. Er konnte seinen bandagierten Arm schmerzlos bewegen, aber die Hand zu bewegen bedeutete, dass er die lädierten Muskeln anspannte, dass die Haut sich straffte und die Nähte sich dehnten. Es tat weh und war eine Quälerei, aber, um Gottes Willen, er war ein selbstständiger, erwachsener Mann, Arzt und Jäger noch dazu, er würde sich doch nicht füttern lassen. Also stand er die Schmerzen durch, ohne ein Wort zu sagen, und vergewisserte sich nur bei jedem Verbandswechsel, den entweder Vincent oder Nora durchführten, dass die Nähte noch richtig saßen. Zumindest in dieser Sache konnte er helfen, nachdem sein Gehirn langsam aus seinem Tiefschlaf wieder erwachte.

Ein Brief der Polizeiwache Cambridge trudelte in derselben Zeit ein. Was auf den ersten Blick wirkte wie ein generisches Schreiben, das an die Bürger in Zeiten der Sorge und Zweifel verschickt wurde, war in Wahrheit ein an Vincent höchstpersönlich gerichteter Brief vom Chief Inspector persönlich - oder eher von seiner Sekretärin, aber zumindest mit seinem Siegel darauf. Der Inhalt bestand dennoch größtenteils aus allgemeinen Floskeln, die sich auf nichts konkretes spezialisierten - man danke ihm für seine tatkräftige Unterstützung der Wachdienststelle in Cambridge, man versichere, dass Ordnung und Gerechtigkeit die Grundsätze für diese gehütete Stadt waren, man sei über sämtliche Vorgänge umfangreich aufgeklärt und würde keine Kosten oder Mühe scheuen, um die Nachbarschaft friedlich zu halten. Es war zwar zu bezweifeln, ob sich tatsächlich etwas daraus ergeben würde, aber zumindest schien der Lord genug Eindruck hinterlassen zu haben, dass die beiden Detectives seine Warnung weitergetragen hatten und man jetzt wohl ein ganz anderes Kaliber aufziehen würde, nachdem Lord Harker persönlich sein Interesse an der Aufklärung dieses Falls - oder mittlerweile dieser Fälle - zeigte.

Am fünften Tag wartete Thomas absichtlich darauf, dass Vincent von alleine aufwachte, anstatt ihn früher zu wecken, um ihn zu bitten, ihm die Treppe hinunter zu helfen - nicht, dass er sonderlich Hilfe bräuchte, erwachsener Mann und Arzt und alles, aber sein Kreislauf hatte sich mit dem vielen Schlafen verabschiedet und so erkannte er die Notwendigkeit dahinter, zu verhindern, dass er die Treppe hinunterfiel. Aber abgesehen davon musste er raus - ein Lebewesen, dass sein Leben in der Nacht verbrachte, mochte mit einem dunklen Zimmer zurechtkommen, aber Thomas spürte die Abwesenheit von Sonnenlicht wie ein weit entferntes Bedürfnis, das er nicht so recht hätte zuordnen können, wenn er sich nicht selbst diagnostiziert hätte. Er brauchte Sonnenlicht und außerdem brauchte er wieder Bewegung. Mittlerweile sollte sich sein Bluthaushalt wieder einigermaßen normalisiert haben und da brachte es nichts, weiter untätig herumzuliegen.
Also begannen sie ihre Odyssee nach unten, bei der er beteuerte, dass es ihm gut ginge und er sicherlich alleine gehen könne, auch als ihn der Schwindel packte und er sich unten erst einmal hinsetzen musste. Zumindest hatte er es geschafft und ließ sich auf dem Sofa einsacken.
"Spiel mir etwas auf dem Klavier. Ich habe dich schon ewig nicht mehr gehört, zuletzt in meinem Haus. Bitte?"
Mit großen Augen sah er zu Vincent auf.

"Ein sehr weiter Weg. Vielleicht müssen wir unterwegs Lager aufschlagen und im Flur schlafen."
Thomas lehnte sich zurück und legte den Arm um Vincent, mit dem er ihn auch gleich ein Stück an sich zog.
"Es geht wieder besser als gestern. Ein paar Tage noch, dann brauche ich keine Gehhilfe mehr und nur noch einen Verbandswechsel. Jeden Tag ein bisschen."
Er warf Vincent einen Blick zu.
"Du hast mir noch gar nichts von Vlad erzählt, was macht er? Was hat er zu unserem Kampf gesagt, war er zufrieden? Bist du zufrieden?"