demonzoned.


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Es war nicht gelogen, dass in den belanglosen Sekunden eines Menschen, der kurz vor dem Tod stand, das Leben vor den eigenen Augen vorbeizog. Er hatte sich nie Gedanken darüber gemacht, wie seine letzten Atemzüge aussehen und welche Erinnerungen ihn in das unbekannte Nichts wiegen würden. Vielleicht, weil er nicht geplant hatte, so früh zu sterben. Ein Schicksal, das sicherlich in diesem Moment auch andere Menschen mit ihm teilten. Deon war keine energiegeladene Kanone gewesen, die jeden Tag darüber prahlte, wie sehr sie dieses Leben liebte. Wahrscheinlich hatte er viele Momente gehabt, die er schlicht gehasst hatte. Das konnte er nicht abstreiten. Und dennoch hat er seine eigene Art, eine gewisse Verbundenheit zu dieser belanglosen Welt zu verspüren - zu jeder Routine, die er tagtäglich durchging und die Herausforderungen, vor denen er immer aufs Neue gestellt wurde. Er wollte nicht sterben und sich damit abfinden, dass seine Existenz auf diese lächerliche Weise beendet war.
Sein viel größeres Problem schien der Stil zu sein, mit welchem er ins Jenseits geschossen wurde. Es war ein anstrengender Tag gewesen - so wie alle anderen Tage, die er zu überstehen hatte, wenn er vor einer Deadline stand. Und was passierte mit ihm in solchen Situationen? Richtig, er verwandelte sich in einen halbtoten Zombie, der schon seit Tagen kein Auge zubekommen hatte und sich wunderte, ob er überhaupt noch lebte.
Nur hatte er heute das Pech gehabt, einem behinderten Kind über den Weg zu laufen, das sich entschied bei roter Ampel über die Straße zu sprinten. Deon konnte nicht beurteilen, wer hier der größere Idiot war - der kleine Balg, der eindeutig keine Hauch an Angst verspürte oder er, welcher diesem Kind nachrannte, um ihn zu retten. Er hatte sich nie durch besondere heroische Neigung gekennzeichnet. Wenn überhaupt, dann war er das genaue Gegenteil davon: er war jemand, der an erster Stelle an sein eigenes Wohl dachte. Als Außensteher würde man sicherlich vermuten, dass es nur ein Schutzmechanismus seiner fragwürdigen Erziehung war, doch er glaubte nicht an solche utopische Floskeln. Er war mit diesen dreisten Eigenschaften geboren worden, die stets tief in ihm wucherten. Der Schreiber empfand es nicht wirklich als problematisch, solange er nicht den Leben anderer Menschen augenfällig schadete. Und das hatte es bis jetzt nicht.
Umso seltsamer war es, dass er sich diesmal entschied, den Superhelden zu spielen und diesem Bengel zur Hilfe zu eilen. Vielleicht war es schlicht ein Urinstinkt, der reaktiviert wurde. Eine gute Nachricht: das Kind war gerettet. Die schlechte Nachricht bestand darin, dass er zur Zielscheibe des rasenden LKWs wurde. Er bemerkte die Brise des puren Schreckens, als der Lastwagen ihn traf. Seine Augen schlossen sich und machten sich auf den Aufprall gefasst. Doch anstatt Schmerz zu empfinden, verspürte er ein seltsames Gefühl der Klarheit. Langsam verblasste die Welt um ihn herum, und Deon bemerkte, wie ihm das Leben entglitt. Er schaute in den Himmel und dachte an all die Dinge, von denen er wünschte, er hätte sie anders gemacht. An all das Bedauern, das er hatte.
Während er nach Luft rang, verschwamm seine Sicht, und er sah, wie sich die Straße um ihn herum in einem langsamen, verwirrenden Tempo bewegte. Er machte die Augen zu und fühlte eine Ruhe, wie er sie noch nie zuvor erlebt hatte. Deon war fort.

Zumindest glaubte er fort zu sein, aber im nächsten Hauch überkam ihn das Gefühl, als würde er von einer Wucht nach unten gezogen werden, weswegen er sich wunderte, ob der beschissene Fahrer seinen LKW ein weiteres Mal auf ihn gelenkt hatte.
Irritiert schloss er seine Augen auf, doch diesmal starrte er nicht in das klare Himmelszelt, sondern in ein dunkles Gewölbe, das er weder auf den ersten noch auf den zweiten Blick in der Lage war, zu deuten. ,, Fuck ey", verließ es ächzend seine Lippen, wobei er automatisch seinen dröhnen Kopf fassen wollte. Er fühlte sich wie eine Fliege, die von einer Klatsche zerschlagen worden war - zumindest malte er es sich so aus, auch wenn er es natürlich nicht nachempfinden konnte.
Seine Verwirrung verstärkte sich umso mehr, nachdem er realisierte, dass seine Hände gefesselt waren. ,, Was zur Höll-", wollte er reinwerfen, wurde aber abrupt unterbrochen,
,, du Bastard bist immer noch am Leben?!" Deon starrte auf die festgezogenen Fesseln, wusste jedoch nicht, wie er diese ganze Situation überhaupt verstehen sollte.
,, Du hattest gesagt, dass er verreckt ist, warum redet diese Ratte noch?!", richtete sich diesmal die fremde Stimme an jemand anderen. ,, Er war auch tot, ich war selbst dabei!" Deon selbst wurde von einer plötzlichen Übelkeit durchdrungen, die er nicht vorhatte, zu unterdrücken, weswegen er sich im nächsten Moment übergab - er konnte nicht wirklich einschätzen, ob es nur Wasser war, aber es fühlte sich wie eine angedickte Flüssigkeit an.
Zischend versuchte er sich zu erheben, ihm wurde sofort wieder schwindelig, womit er sich erstmal abfand, hocken zu müssen - mit seinen Beinen, die von den dicken Fesseln ebenfalls nicht verschont geblieben waren. ,, Seid ihr behindert, ruft einen Krankenwagen, verdammt nochmal!", protestierte er immer noch hustend. ,, Wollt ihr etwa...", seine Aufmerksamkeit fiel diesmal auf die Schaufel, die förmlich vor seinen Augen lag. Instinktiv verfolgte er die Spur des Stiels, bis sein Augenmerk auf der ausgegrabenen Erde und der sichtbaren Grube haften blieb. ,, ...mich begraben?!", entsetzt schossen seine Augenbrauen in die Höhe. Im selben Moment wurde er an seinem Kragen gepackt und bedenkenlos nach oben gezogen. Erst diesmal erblickte Deon wirklich das Gesicht seines Entführers oder Überfahrers - er hatte nicht das richtige Wort dafür - doch zu seiner Überraschung starrten ihm tiefrote Augen entgegen, die sich von einem schelmischen Grinsen begleitend zusammenzogen. ,, Vielleicht ist es sogar gut, dass du immer noch am Leben bist", führte die seltsame Person, die selbst viel eher einer Leiche glich, fort,
,, Cocktoasten."

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@marquis

"Hast du mich gerade Cocktoasten genannt?", kommentierte Deon verdutzt, doch keiner der Anwesenden beabsichtigte, ihm irgendetwas in dieser Situation erklären zu wollen. Viel eher musste er sich mit einer weiteren Welle abfinden, in welcher die kolossalen Kreaturen darüber jammerten, dass er immer noch am Leben war - wie ein altes Ehepaar, das schon keine Kraft und erst recht nicht Nerven hatte, jegliche Aufgaben zu bewältigen. Er hatte lediglich das Pech im unpassendsten Moment auf die Beiden gestoßen zu sein, obwohl Deon selbst nicht wirklich verstand, mit welchen Mitteln er das hinbekommen hatte.
Zu seinem größeren Bedauern stürmte eine weitere Person rein, die sich den armen Autor, der vor wenigen Minuten noch von einem LKW überfahren worden war, ebenfalls zur Zielscheibe vornahm. Schmerzverzerrt fluchte er auf, als er auf den Boden knallte, und starrte empört nach oben - direkt in ein weiteres Iridenpaar, das ihn rot anglühte. ,, Was zur Hölle!", verließ es frustriert seine verkrampften Lippen.
Für einen flüchtigen Augenblick erlaubte es sich Deon, die bizarren Umstände zu ignorieren, in welchen er eindeutig gefangen war. Viel lieber konzentrierte er sich auf den Namen, der ihn schon zum zweiten Mal vorgegaukelt wurde.
,, Pluto?", auf seinem Gesicht zeichnete sich eine deutliche Verwirrung ab, er konnte aber nicht anders, als einen weiteren Schritt zu wagen, ,, Pluto Cocktoasten?" Sofort prustete er los, nachdem er den herrlichsten Namen, den er sich jemals ausgedacht hatte, auf seiner Zunge zergehen ließ. ,, Cocktoasten", wiederholte er schnaubend und am liebsten hätte er amüsiert seine Hände zusammengeschlagen, die jedoch - genauso wie der Rest seines Körpers - gefesselt waren, weswegen Deon in dieser Pose viel eher einer Nacktschnecke glich, die auf dem Boden herumwälzte. ,, Okay, Time-out jetzt", forderte er auf, indem er sich in seinem Kopf ein imaginäres T ausmalte, das nur ihm sichtbar war. ,, Das ist echt ein behinderter Prank", beschwerte er sich seufzend, wobei er sich wunderte, wer überhaupt auf diese dämliche Idee gekommen war. ,, Aber schon unterhaltsam, kann ich nicht abstreiten", gestand er belustigt. ,, Wie kannst du es wagen, so mit dem Lord zu reden!", rief der empörte Koloss auf, der ihn zuvor am Kragen gepackt hatte. Wieder dachte Deon an den Namen und konnte es nicht verkneifen, kurz aufzulachen, während er versuchte, sich zum zweiten Mal zu erheben. ,, Boah, könnt ihr mir diese Scheiß-Fesseln endlich abnehmen?!" Er war wirklich viel zu müde und sein ganzer Körper schmerzte.

Deon fühlte sich fehl am Platz - nein, er war es sogar. Er passte nicht in diese seltsame Szene von noch mehr schrilleren Personen, die traurig darüber waren, dass er Lebenszeichen aufwies. Der Autor hatte den Eindrick, als wäre er auf eine Anime-Convention entführt worden und förmlich gezwungen, diese kitschigen Cosplays anzusehen. Wenigstens sahen sie realistisch aus - zumindest überzeugte er seinen Verstand davon, nachdem er auf die Hörner eines der Schuldigen starrte, der schnell das Zimmer verließ.
Deon realisierte, dass jede verflogene Sekunde nur noch mehr Fragen in ihm aufwarf, als sie wirklich zu beantworten. Wer stand hinter dem Ganzen? Das einzig Gute in dieser Situation war, in einem Zug von den Fesseln befreit worden zu sein. Endlich konnte er erleichtert ausatmen, auch wenn es wenig an den Schmerzen änderte, die jede seiner Körperzellen eingefangen hatten.
Schnell spitzte er seine Ohren, nachdem ein weiterer Name in den Raum geworfen wurde, der Deon mehr als bekannt vorkam. Sofort blickte er auf und er brauchte nicht länger zu überlegen, um die Bestätigung förmlich vor seinen eigenen Augen zu haben.
,, Lord Rao?", murmelte er erstmal, ,, so wie der Lord Ashar Rao?" Natürlich war er das. Er erwartete dafür keine Bekräftigung, denn diese Gestalt würde er sicherlich sogar im Dunkeln erkennen können. Wenn Cocktoasten der dümmste Name, den er aus bekiffter Langeweile erfunden hatte, so war Ashar seine schönste Kreation. Nein, er war ohne Untertreibung sein Liebling gewesen. Das wussten sogar seine Fans, die schon mal versucht hatten, den Dämonenfürst zu boykottieren, weil er viel zu rücksichtslos war und mit seiner sturen Einstellung nicht zu einem gutmütigen Helden passte. Deon hatte natürlich eine vollkommen andere Einstellung. Es war ihm einfach nicht möglich, abgeneigt von seinem fesselndsten Charakter zu sein. Diesmal befand sich der Lord vor ihm, als wäre er förmlich seiner Imagination entsprungen - mit seinen tiefroten Augen, der Porzellanhaut, dessen Farbe dem Mond selbst glich und natürlich den pechschwarzen Haaren mit einigen roten Strähnen, die über seinen Körper fielen. Mit deutlicher Bewunderung legte er sich die freie Hand auf den Mund.
,, Ich kann's nicht glauben", nuschelte er erstmal, wurde jedoch lauter, ,, du bist es wirklich, Ashie."
Deon begann zufrieden zu grinsen, während er seinen Liebling von jeder Ecke begutachtete, um weiterhin bestätigt zu bekommen, dass es tatsächlich sein Charakter war. Das war sicherlich der schönste Traum, den der Holzkopf jemals erleben durfte.

Sein Lächeln weitete sich mit jeder Bewegung, die er von seiner Schöpfung einfing. Die gefasste und dennoch fordernde Stimme des Dämons, der sich keine Mühe gab, zu verbergen, wie angepisst er von diesem gesamten Umstand war, begeisterte den Weltenwanderer umso mehr. Jede seiner Gesten entsprach bis in das kleinste Detail, das er sich für Ashar vorgestellt hatte - das intensive Timbre, welches sein wütendes Auftreten stärker untermauerte. Deon war viel eher damit beschäftigt, seinen eigenen Adonis genauer zu beobachten, weswegen er nicht wirklich auf den Inhalt der Aussagen des Gegenübers achtete. Etwas, was sich als eine schlechte Entscheidung herausstellte, nachdem seine Hand grob gefasst wurde. Womöglich war er davon überzeugt gewesen, in einem Traum zu verweilen, weshalb er nicht einmal diesem Schmerz große Beachtung schenkte. Ja, es tat weh - doch wenn er im Gegenzug Ashar vor sich hatte, dann war er bereit, diese Kleinigkeiten vorerst wegzudrängen. ,, Wow, du fühlst dich so echt an", gestand er ehrlich, als diesmal er den Unterarm des Dämons abtastete und die lebendige Haut zwischen seinen Fingern verspürte. ,, Das ist der realistischste Traum, den ich jemals hatte." Glücklich klopfte er diesmal auf die Schulter seiner Schöpfung, welche er mit seinem Verhalten sicherlich stärker zur Weißglut trieb. Deon war aber zu verblendet, um das zu realisieren.
Luzides Träumen war nie seine Stärke, weswegen er umso euphorischer war, es endlich erleben zu dürfen.
,, Ich bin doch nicht widerlich", verteidigte er sich gekränkt, denn so wollte er mit Sicherheit nicht von ihm bezeichnet werden, während er seine vorherigen Kommentare gekonnt ignorierte, ,, ich bin einfach glücklich." Berührt wischte er sich mit den Fingern die leichten Tränen weg, die sich in seinen Augen langsam aufgestaut hatten. Eine fiktive Erscheinung in seinem Traum würde natürlich nicht verstehen, wie wichtig sie ihm war. Geziert nickte Deon mit seinem Kopf und schaute sich diesmal genauer die Kleidung des Gegenübers an, die zu Ashar natürlich hervorragend passte. ,, Warum bezeichnest du mich eigentlich ständig als Cocktoasten?", erkundigte er sich amüsiert.
Pluto Cocktoasten - irgendein unwichtiger NPC, an den sich nicht einmal er selbst viel erinnern konnte. Es gab nun mal kaum etwas zum Erinnern, weil dieser Lappen schnell verreckt war.

Welche Art von Krankheit hatte er sich denn hier nur eingefangen? Nicht nur, dass Herr Cocktoasten sich einen Narren an ihm gefressen hatte, oh nein. Dieser Bastard schien weder sterben zu wollen, noch sein Gehirn wahrlich zu benutzen, als er um ihn herumtänzelte wie ein aufgeplusterter Hahn, der seine eigene Kraft nicht kannte. Oh, zur Hölle nochmal mit diesem Typen, zumindest dachte er sich das, als er in die verwerflichen Augen eines Mannes starrte, der ihm egaler nicht sein sollte - Ashar war bereit für Gejubel und Umtrunk, nicht dafür, von einer lausigen Vogelscheuche umgarnt zu werden, weil er auf den Kopf gefallen war. Als würden alle Stricke im nächsten Augenblick reißen, wurde ihm erst viel zu spät klar, dass er Pluto zu sehr an sich heranließ und seine Muskeln nicht das Einzige waren, das in Gefahr schwebte. Nein, oh nein.
"Was fällt dir eigentlich ein!?", fauchte der Riese empört und, mit einer überzeugten Handbewegung, riss er sich von diesem Idioten los. Damit jedoch nicht genug, wie es schien, als er sich gerade eben noch über sich selbst echauffierte, so fiel ihm im nächsten Moment doch ein, dass sein heißgeliebter - oder durchaus gehasster? - neuer Freund, ein Ekelpaket der Extraklasse war. "Was echt!? Was für ein Traum? Was haben dir diese Idioten gegeben? Wirkt das Gift doch? Hallo, Pluto, dämonisches Reich an Mensch, wieso lebst du, herrje!", rief der erzürnte Dämon aus, der sich sein Leben so viel leichter vorgestellt hatte. Dass es das nicht war, nun, das wurde ihm auch ziemlich offensichtlich bewusst, als er sich seine eigene Grube schaufelte und mit wenig Elan an die ganze Sache heranging. "Glücklich? Du solltest tot sein, weil meine Männer dich umbringen, und jetzt himmelst du mich an, als wäre ich dein persönlicher Gott - ich hätte dich zu den einhörnigen Schlangen werfen sollen, die hätten ihre Arbeit wenigstens richtig gemacht!", fauchte er. Wer auch immer für dieses Malheur zuständig war, der würde auch mit seinem Tod bezahlen müssen, doch fürs Erste, so musste er Cocktoasten wohl weiß machen, dass er komplett verrückt geworden war - schlimmer noch, dass er ein vermaledeiter Bastard war, dessen IQ sich dem einer Schabe gleichsetzte und er gerade aus allen Löchern seinen Körpers bluten sollte. Warum auch immer er es nicht tat, nun, das wusste Ashar nicht, aber er verpasste ihm dennoch einen Klaps auf den leeren Hinterkopf.
"... Na gut, was für ein Spielchen spielst du, Cocktoasten? Zuerst ... lass die Finger weg!", rief Lord Rao aus und riss seinen Arm endlich aus den Fingern des hellhörigen Mannes los, der vermutlich auch in der Menschenwelt eher mit Männern verkehrte, wenn er sich denn schon so benahm. "Du bist Cocktoasten, Pluto Cocktoasten, du Ratte! Hier!", grummelte Ashar und zerrte ihn mit sich, zum nächstbesten Spiegelsplitter, den er fand. "Oder bist du jetzt auch noch blind!?"

Deon war weiterhin in einer Ekstase gefangen, in welcher er am liebsten weiterhin verweilen würde. Grinsend verfolgte er ruhig den cholerischen Anfall des Dämons, der alles andere als begeistert von seinem Verhalten war. Natürlich war er es nicht - schließlich hatte er ihn mit diesen Eigenschaften erschaffen - Ashar, welcher nun mal mit gereizter Gewalt reagierte, wenn er mit einem Umstand konfrontiert wurde, der ihm fremd war. ,, Wieso ich lebe?", hakte er nach und entschied sich, ein wenig mitzuspielen. Wenn er schon in diesem gesegneten Traum war, dann sollte er diesen auch zur höchsten Wonne ausnutzen. Wie man so schön sagte... Er wusste nicht, was es in solchem Moment zu sagen gab. Eines stand jedoch fest, er befand sich weiterhin vor dem Lord, der sich nicht davor scheute, ihm zu zeigen, dass er ihn beknackt fand. Ja, womöglich übertrieb er mit seinen Reaktionen, doch Deon schämte sich kein bisschen dafür. Eine solche Gelegenheit würde er mit Sicherheit nicht ein zweites Mal im Leben bekommen.
,, Warum willst du mich umbringen?", wunderte er sich beleidigt und verschränkte protestierend seine Arme. Solche Worte wollte der Autor eindeutig nicht von seinem OC hören. Und es war durchaus ironisch, dass er sich davon gekränkt fühlte. Wer wollte aber schon hören, wie der eigene Lieblingscharakter nicht abwarten konnte, einen umzubringen? Wohl niemand.
Die Antwort auf seine eigene Frage bekam er jedoch im nächsten Augenblick, als er gezwungen wurde, sein zersplittertes Spiegelbild anzugucken. Mit dem einzigen Unterschied, dass es sich nicht einmal um seine Erscheinung handelte, denn anstatt von seinem lockigen schwarzen Haar und den dunklen Augen starrte ihm diesmal ein blasses Pissgesicht entgegen.
Gefesselt strich er sich über sein feines Antlitz, das deutlich durchzogen von blauen Flecken war. ,, Wow, sogar mein Gesicht fühlt sich echt an", er drückte seine eigenen Wangen zu, die eigentlich nicht ihm gehörten, sondern - zu seiner großen Enttäuschung - Pluto Cocktoasten. Man konnte nicht alles im Leben haben und so musste er sich damit abfinden, dass er in diesem Traum komischerweise die Gestalt des unwichtigsten und dämlichsten Charakters eingenommen hatte. Vielleicht befand sich sein Verstand sogar im Koma und erlaubte sich deswegen einen solchen Streich? Deon konnte es nicht beurteilen. ,, Warum bin ich so klein und was ist das überhaupt für ein lächerlicher Körper?" seufzend und empört tastete er diesmal seine eigenen Arme an, die keine jeglichen Anzeichen von seinen durchtrainierten Muskeln aufwiesen, an welche er gewöhnt war. ,, Meine Biceps sind weg", beschwerte er sich wie ein kleines Kind, das eigentlich nicht überrascht über diesen Umstand sein sollte, wenn er schon die Form eines anderen Menschen hatte - warum auch immer.

Cocktoasten war sonderbar - wie ein Paradiesvogel, der sich mit einfachen Tauben und Nebelkrähen vermengte, dabei nicht bemerkte, wie sehr er eigentlich aus der galligen Masse stach und sich dann auch noch einredete, dass er die besten Voraussetzungen für eine von Fehlern durchsäte Undercover-Mission hatte, die es in diesem Reich gab. Ashar fand, dass Pluto sich zu viel erlaubte - glaubte, dass er gerade mit dem Feuer eben jener Flammendämonen spielte, die ihn eigenhändig in ein Häufchen elendige Asche verwandelt hätten, wenn sie denn konnten. Es war nicht so, dass es hier allerhand Gepflogenheiten gab, die diesen Mann an ihn banden, und doch wusste der Dämonenlord, wie einfach es war, sich übereifrig in Kämpfe zu stürzen, die er nicht gewinnen konnte.
Schallendes Gelächter rutschte ihm nicht aus der Visage, dafür ein schmerzverzerrtes, ja, gar verzwicktes Lächeln, das krummer nicht sein konnte. "Oh Gott, du bist auf den Kopf gefallen. Du bist Pluto Cocktoasten, und du befindest dich in meinem Reich, du elendiger Wurm! Wieso du sterben solltest, das geht dich zwar nichts an, aber lass mich dir eines verraten: Du bist schon viel zu lange am Leben.", brummte der große Mann mit einer gewissen Unzufriedenheit in seiner Stimme. Die Wahrscheinlichkeit, dass Pluto Cocktoasten dämonisches Blut in sich trug und dadurch nicht starb, war, de facto, gleich null. Dementsprechend musste Ashar sein Gehirn benutzen - keine Lieblingsbeschäftigung seinerseits - um zu diesem Sturschädel durchzudringen, wie es schien. Nun. Der Spiegel war ein guter Trick gewesen, so schien es, der auf ihn herabprallte wie schweres Geröll.
Leider - oder wenigstens aus irgendwelchen Gründen? - schien der Splitter diesem Ekelpaket dann doch seine Fehler aufzuzeigen. Welch betörende Angelegenheit es doch war, einen Mann seines Kalibers dabei zu begutachten, wie er in seine Einzelteile zerfallen sollte. Nun, sollen war wohl ein gutes, aufrichtiges Wort, das sich mit dem Rest seiner Idiotie vermengte. Ashar seufzte, tief noch dazu, und gab der Pappnase mit dem bleichen Haar einen Schlag auf den nicht richtig funktionierenden Hinterkopf. Was für eine Lachnummer dieser Typ doch war!
"Dein ... was jetzt? Du siehst doch immer schon so aus! Gah, Cocktoasten, spiel kein Spiel mit mir! Du bist noch dümmlicher, als ich anfangs geglaubt habe, wenn du meinst, dass ich auf solchen Blödsinn reinfalle!" Ashar Rao hatte seine Definitionen in Land of Shadows wohl nicht verstanden, aber gleichermaßen war ihm gar nicht klar, welche Art von Schockwelle diese Welt durchzucken musste, damit etwas in Cocktoastens Schädel geschah. Mühselig war es doch allemal, nicht? "Wachst du dann auf oder soll ich dir gleich den Schädel eintreten?"