Hailey schluckte schwer, wenn sie nur daran dachte, dass sie womöglich gleich wieder nach Hause musste. Der ältere Herr am Empfang, bei welchem sie sich angemeldet hatte hatte sie schon merkwürdig angesehen, es war ein Drohbrief, ja, aber eigentlich kein Grund, um jetzt sofort so durchzudrehen, meinte er jedenfalls. Hailey sollte nicht durchdrehen? Sie war damals nur ganz knapp einem brutalen Serienmörder entkommen, wie sollte sie jetzt nicht durchdrehen? Nun, dem jungen Mädchen von damals glich sie in keiner Weise mehr, ihre Haare waren anders, ihr Gesicht ist erwachsener geworden und von dem jungen Mädchen ist nichts mehr übrig geblieben, bis auf das, was in ihrem Inneren zu finden war. Noch immer verfolgte er sie in ihren Alpträumen, diese scheußliche Maske, sein großes Metzgermesser..
Hailey öffnete wieder ihre Augen und nahm den Kopf runter, sie wollte sich nicht ausmalen, wie lange er schon weiß, wer sie wirklich ist. Ihre Augen blickten sich um und landeten bei dem älteren Herren hinter der Glasscheibe, der sie hier hin gesetzt hatte, damit sie warten konnte, bis sich jemand ihrer Sache widmen wird. Er beobachtete sie.. Vermutlich nahm er an, sie sei gestört, aber dieser Brief.. Dieser verdammte Brief in ihrer Hand, der sagte doch schon alles!

Empfangspolizist (Willian T. Jones)

Jones bezeichnete sich selbst als guten Polizisten. Vierzig Jahre Dienst im PD hatten ihn abgehärtet und abstumpfen lassen gegenüber menschlichen Animositäten. Jeden Morgen um sechs Uhr wurde das Weckerklingeln abgeschaltet, der Bart mit dem immergleichen alten Rasiermesser rassiert und jeden Tag dasselbe Aftershave aufgetragen. Die Uniform saß auch wie eh und je akkurat an ihrem Platz (auch wenn er zugeben musste, dass sie um den Bauch leicht spannte). Also verstand er es umso weniger, wenn man seine morgendliche Routine - dem genüsslichen Essen des klischeehaften Donuts und dem ebenso genüsslichen Schlürfen an einer Tasse schlechtem Kalk-Kaffee-Gemisch - störe. Und das auch noch wegen einem 08/15-Drohbrief, wie sie in der New Yorker Bronx jeden Tag abgegeben wurden. 'Ich komme dich holen'. Er schmunzelte leicht, während er den Kontaktbogen für die junge (und zugegeben: überaus attraktive) Frau ausfüllte. Es gab sicherlich BEdrohungen, die ernst zu nehmen waren, aber diese... Nun ja, er wusste es nicht. Seine Hände wanderten über die Tasten des Computers und innerlich drohte er bereits dem Erstbesten, der durch diese Tür kam und ihn erneut ärgerte. Seine Routine war heilig. Wie in Indien die Kühe. Also wirklich!
Als er den Bogen absenden wollte, blickte er kurz auf das Formular und verzog das Gesicht. Scarborough...Ausgerechnet der depressive Paradiesvogel des PDs, dessen Besuche in diversen unethischen Etablissements bereits mehr als einmal Thema in der Sitzung der Polizeiräte war.
Jones ergriff seufzend das nebenstehende Telefon und wählte die Kurzwahl von Nates Schreibtisch. Freilich war dieses Telefon umgeleitet auf ein Mobiltelefon. Also war er wieder...
"Scarborough?"


Nate Scarborough

Die Sonne weckte ihn aus traumlosem Schlaf.
Ein Schimmer im Halbdunkel, das den Vorhang seiner Dunkelheit zeriss und das kleine, abewrackte Zimmer mit einem erbärmlich grauen Licht flutete. New Yorker Licht eben, dachte er. Hier war selbst der Himmel grauer als anderswo. Der American Dream, Baby. Nathaniel Scarborough erhob sich schwerfällig aus den stinkenden Laken, die um ihn gewickelt waren und ignorierte das dauerhafte Vibrieren seines Telefons, das auf einem schäbigen Nachttisch lag. Eigentlich war alles an diesem Zimmer schäbig. Keine Tapete hing mehr gerade an der Wand, der Schimmel brach durch die Wandfarben und die Holzmöbel gaben komische Gerüche von sich. Aber was erwartete er auch von einem Haus namens "Le Belle Coque". Zumal dies nicht mal gutes Französisch war.
Er blickte zur Seite und sah in das Gesicht seiner nächtlichen Gesellschaft. Ihr Name war Claudette oder Clauthilde oder Marie oder...Ach, was wusste der Teufel. Nate kannte sie als Marya Mills, geboren in New York und vermutlich ewige Bordsteinschwalbe, wenn sie keinen Jackpot gewann.
Sie lag auf der Seite, den Kopf auf den Ellbogen gestützt und grinste, das braune Haar verspielt im Gesicht. NAtürlich war sie nackt. Warum war Marya immer nackt?
"Na, Großer? Lust auf eine Runde?"
"Lass den Scheiß", knurrte er und griff nach dem Telefon. Jones. Dieser alte Sack. Anschließend flog eine Zigarette in seinen Mund.
"Ich verstehe es nicht, Nate", kommentierte Marya und schlang die Decke um sich. "Beinahe jeden Abend kommst du her und buchst eine von uns. Aber anstatt mit uns zu schlafen oder zumindest irgend etwas an dir machen zu lassen, willst du nur reden und schlafen...Was zum Teufel ist falsch mit dir? Bin ich nicht hübsch genug?"
Scheiße, sie war hübsch. Aber hübsch waren auch Ahornbäume, wenn er es genau betrachtete.
"Du bist hübsch, Liebes. Ich kann einfach nicht gut alleine schlafen. So ist es eben. Und jetzt zieh dir deinen hübschen Kopf aus dem Hintern und lass Papa telefonieren, ja?"
In einer fließenden Bewegung hielt er sich das Telefon ans Ohr.
"WAS??"

Etwa eine Dreiviertelstunde später erschien Nate auf der Wache.
Das zerknitterte weiße Hemd wies noch einen Kaffeefleck vom Vortag auf, die Hose saß zwar an Ort und Stelle, dafür erschien die blaue Krawatte mehr als unpassend mit der "Gott Hasst Dich" - Aufschrift. Eine Rasur hätte ihm gut getan, aber wo kein Rasierer war, durfte niemand meckern. So kratzte er sich genüsslich am behaarten Kinn und fuhr sich mit der rechten durch die grau melierten Haare, die ihm ins Gesicht hingen. Das musste als Frisur herhalten als er an die Glasscheibe trat.
"Oi, Jonesy, alter Knacker!", rief er vergnügt.
Jones seufzte und trat vor.
"Wird Zeit, dass du auftauchst, du, du...", er winkte ab. "Da vorne ist eine junge Dame für dich. Hat einen Drohbrief erhalten."
"Und seit wann bin ich der Beauftragte für Aufmerksamkeitsjunkies?", knurrte Nate und las sich den Wisch von Jones durch.
"Vielleicht solltest du eeeeeetwas leiser reden, du Riesenarschloch!"

Hailey Theresia Johnsons

Nate Scarborough

"Leiser? Warum das denn? Du hast doch bestimmt die Tür..."
Erst jetzt bemerkte er Jones' Kopfschütteln und die halsdurchschneidenden Gesten. Fantastisch. Der Tag begann wie der letzte endete: Mit dem Wunsch, seine Mitmenschen einem schnellen Tod zuzuführen.
Nate schüttelte nun seinerseits den Kopf und überlegte fieberhaft, wie er das Unvermeidliche herauszögern konnte. Die Luft roch nach Desinfektionsmittel und schlechtem Kaffe, das Frühstück war seinerseits noch nicht vorhanden und Nates Kopf ähnelte gefühlt einer Zeitbombe. Seufzend zeigte er Jones den Finger (der seinerseits hinter der Scheibe revoltierte) und verließ den Raum, um im Wartebereich auf eine junge Frau zu treffen.
Nun, es war nicht schwer, die passende Person zu finden, da kaum Jemand im Frontbereich saß.

Er packte seine Jacke unter seinen rechten Arm, in der Linken hielt er den Wisch des Polizisten und überflog zum achten Mal dieselbe Stelle. Herrgott, er brauchte Kaffe, eine Zigarette und am liebsten einen Lebenssinn, aber beinahe alles wurde ihm verwehrt. Genervt von der Welt und dem ganzen Rest trat er an die junge Frau heran.
"Miss...äh...Johnsons?", fragte er leicht gelangweilt. "Kommen Sie bitte mit mir. Sie können mir an meinem Schreibtisch alles erzählen."

Er führte sie durch die hinteren Bereiche der Wache, wo die Ermittler ihre Stammtische hatten. Allesamt waren diese in hellem Holz gehalten und gepolsterte Stühle, die nur den Anschein einer Bequemlichkeit vermittelten standen davor. Die Computer im Raum waren älter als Nates Armbanduhr und der Raum roch unangenehm nach Kaffee und Pizza vom Vortag. Er führte sie zu einem der hintersten Tische und drehte ein Bild beinahe direkt auf den Kopf.
"Also...Dann erzählen Sie mir bitte, was vorgefallen ist", schloss er und griff nach den Zigaretten auf dem Tisch.

Hailey Theresia Johnsons

Nate

Die Erzählung der jungen Frau wurde lediglich kurz durch das Schnappen des Feuerzeugs unterbrochen (und dem Gebrüll eines Kollegen: "HIER IST RAUCHEN VERBOTEN!"), ehe eine sanfte Rauchschwade den Raum erfüllte. Nate hatte sich angewöhnt, Zigaretten mit Vanille-Geschmack zu rauchen. Es schmeckte wie ein 14-Jahre-Teen-Idol-Orgasmus, aber er mochte den schweren, harten Rauch der normalen Zigaretten nicht. Er nahm einen Zug und genoß das leichte Brennen in seinen Lungen, ehe er die junge Frau wieder ansah.
Wortlos klemmte er sich die Zigarette in den Mundwinkel und griff nach dem Brief, der auf ihn zugeschoben wurde. Durch das mittlerweile recht dünn gewordene Hemd strahlten die ersten Ausläufer seiner Tätowierungen durch, die man besser keinem Polizisten zeigen sollte. Es waren zwar keine copfeindlichen Aussagen, aber die meisten verstanden die Bedeutung ohnehin nicht. Warum sich also die Zeit nehmen und es erklären?
Der Brief enthielt die beschriebene Drohung, auch wenn die junge Dame eine talkshowreife Aussagenpallette auf Lager hatte. 'Keine Feinde', 'Todesangst'...Alles wunderschöne Schlüsselbegriffe, die ihn zum Handeln zwangen. Ob sie Vorwissen hatte?
Er legte den Brief beiseite und sah sie an, während er einen kräftigen Zug von der Zigarette nahm.
"Nun...Ich werde ehrlich zu Ihnen sein, Miss...", ein Blick auf das Formular. "...Johnsons. Sagen Sie...Wissen Sie, dass an Ihrem Namen ein 'S' zuviel ist? Egal! Ich will ehrlich zu Ihnen sein: Der Brief ist durchaus nicht von der Sorte, dass man wirklich etwas tun kann. Er enthält vage Drohungen und ich verstehe durchaus, dass Sie Angst haben, zerstückelt zu werden, aber bitte verstehen Sie auch, dass ich aufgrund vager Drohungen nichts tun kann.", schloss er.
"Sie sagen, Sie haben keine Feinde? Haben Sie denn Freunde, denen Sie vertrauen und wo Sie gegebenenfalls unterkommen können?"
Er strich sich nochmals die störrischen Haare aus dem Gesicht und blickte Hayley erwartungsfroh an.

Hailey Theresia Johnsons

In ihre Nase stieg der Geruch von Vanille, der Rauch störte sie trotzdem irgendwie, aber Hailey sprach nicht darüber, stattdessen musterte sie den Mann vor sich, der mit jedem Hinsehen nicht wirklich gepflegter aussah. Ob er sich duschte? So wie er aussah war es anzuzweifeln.. Aber er wollte ehrlich zu ihr sein, da hob die Brünette eine ihrer Augenbrauen und wartete. Der Brief war nicht von der Sorte, bei der man etwas tun musste? War das hier wirklich sein Ernst? Vage Drohungen? Da wollte Hailey fast schon auflachen, denn es stand explizit drin, dass man sie zerstückeln wollte. Reichte das der Polizei nicht aus? Die Frau senkte ihren Blick und schüttelte sachte den Kopf, das konnte doch nicht ihr Ernst hier sein, nein, das wollte sie nicht wahr haben. Ob sie irgendwo unterkommen konnte? Sie schnaubte leicht belustigt.

Nate

Es gab Tage, da dachte Nate daran, seinem erbärmlichen Dasein ein Ende zu setzen. An Tagen, an denen er sich besonders einsam fühlte, frequentierte er auf Anraten seines Pastors seine eigene Kirche, das Hurenhaus am anderen Ende der Bronx. Dort war eine Beichte wirklich geheim, man achtete einander. Und an solchen Tagen, an denen Nate die Menschen einfach zu viel wurden, sehnte er sich dorthin zurück. In die Arme einer Candice, Claudette oder Marie. Vollkommen egal. Hauptsache Menschen, die schweigend zuhörten und vergaßen, was sie hörten.
Doch diese junge Frau, diese Hayley Johnsons mit dem einen 's' zu viel im Namen, regte ihn auf.
Ärgerlich blies er den Rauch durch die Nase und stocherte die Zigarette in dem Aschenbecher aus. Genauso ärgerlich schüttelte nun er den Kopf. Denn dieser eine Satz...Dieser eine verdammte Satz holte etwas in ihm hervor, was er am liebsten vergessen wollte.
"Gut, gut, Sie haben gewonnen!", rief er ihr nach und erhob sich.
Er riss seine Jacke vom Stuhl und warf sie sich über - nicht ohne seine Zigaretten in der Tasche verschwinden zu lassen. Erneut ein hektisches Durchfahren der Haare und er durchmaß den Raum mit drei schnellen Schritten, um auf Hayleys Höhe zu landen.
"Zeigen Sie mir Ihre Wohnung. Wir fahren gemeinsam hin und ich sehe, ob es Grund für einen erweiterten Polizeischutz gibt. Zufrieden?", fragte er und hielt ihr beinahe passiv aggressiv die Tür auf.

Hailey Theresia Johnsons

"Ich wohne zwei Meilen von hier, in der Columbus Ave.", gab sie preis, auch wenn es mit Sicherheit auf den Unterlagen bezüglich ihrer Anzeige, beziehungsweise Hilfesuche, stand. Es war kein sonderlich weiter weg, sie brauchte jetzt fünfzehn Minuten mit den öffentlichen Verkehrsmitteln, auch wenn ihre Angst groß war, er würde sie so sehen. Nun, die Angst war noch größer, er könnte Leute engagiert haben, um sie zu finden, zu beschatten... Um jeden ihrer Schritte zu sehen. War das schon zu paranoid? Vielleicht, aber vielleicht traute sie dem Mann einfach alles mögliche zu, der ihre Mutter damals schon so brutal getötet hatte. Wäre es einfacher, sie würde verraten, wer sie war? Das könnte natürlich auch sein, aber es war zu gefährlich.. Ihr Leben war zu gefährlich..

Nate

Auf die Herausgabe ihrer Adresse grunzte er nur unverständlich. Herrgott, was nervte ihn das alles. Überall wohin er blickte, sah er das Gesicht dieses Psychopathen wieder vor Auegn und innerlich überkam ihn hierbei der Drang, seine Pistole zu nehmen und sein Konterfei auf den Asphalt zu pusten.
Schade, dass er bereits im Knast war. Mittlerweile hatte er den Mut...Schluss!
Er wanderte mit der jungen Frau auf den Hinterhof des Reviers. Dort standen eine Menge Dienstwagen in den auffälligsten Farben und Formen. Es störte Nate immer wieder, dass er wie eine wandelnde Plakatierwand herum fuhr, auf der auch noch in großen, grellen Lettern "POLIZEI" stand. Genau das, was man in den Slums brauchte, um Mörder und Irre zu suchen.
"Der Wagen dort", knurrte er und wies auf einen unauffälligen, alten Mercury. Zugegeben: Auch dieser Wagen hatte bereits bessere Zeiten gesehen, aber es reichte aus, um kurz mal auf Dienstreise zu fahren.
Er schmiss sich regelrecht hinter das Steuer und startete den ruckeligen Motor. Der Geruch von Benzin oder einem anderen Zusatz erfüllte die Luft und er wartete, ehe die junge Dame in den Wagen stieg.
"Ah, bevor ich es vergesse: Was hatte das mit Ihrer Mutter auf sich?", fragte er ihn. "In dem Brief..."

Hailey Theresia Johnsons

Nate

Er hasste Schweigen im Auto.
Es erinnerte ihn an Melissa und das große Schweigen, das damals nach der Fehlgeburt und seinen Eskapaden im Hurenhaus ausgebrochen war. Es gab nichts Schlimmeres. Zwei Menschen, die den Großteil ihrer Leben miteinander verbracht und sich plötzlich nichts mehr zu sagen hatten. Das Sofa im Wohnzimmer wurde Nates bester Freund, weil er ihre Nähe nicht mehr ertragen konnte. Ihre Schönheit berührte ihn nicht mehr, ihr Charakter brachte ihn nicht mehr zum Lachen. Es war, als habe ein Vampir statt Blut versehentlich alle Emotionen aus ihm heraus gesaugt. Umso mehr sehnte er sich nach Gesellschaft, denen er dies alles erzählen konnte. Und die Huren waren ein erfreuliches Geschenk. Natürlich hatte Melissa ihm nicht geglaubt, als sie es herausfand. Zugegeben, es klang auch unglaubwürdig, nur mit den leichten Damen zu reden anstelle...
Er schüttelte kurz den Kopf und hing noch eine Weile seinen Gedanken nach, ehe sie den Wagen abstellten.
Typischer New Yorker Hausblock, dachte er und blickte sich bereits um.
Wann immer Nate Scarborough einen möglichen Tatort betrat änderte sich sein Blick. Wurde schärfer, genauer, das Gesicht verzog sich nicht mehr genervt. Vielmehr ähnelte er einem Raubvogel, der sein Revier nach möglichen EIndringlingen absuchte.

Nate bemerkte die wachsende Nervosität der jungen Frau. Natürlich war es anstrengend für sie. Er wünschte sich innerlich (neben all dem Sarkasmus und der Zynie) ihr helfen zu können, ruhiger zu schlafen. Aber die Erfahrung zeigte eher, dass diese Drohungen zumeist leer blieben.
Ehe sie die Tür aufdrücken konnten, legte er kurz eine Hand auf die Ihre.
"Nein, nein...", murmelte er. "Ich gehe vor."
Er wartete nicht auf eine Antwort. In Zeiten von Manspreading und anderen verführerischen Feministinnen-Phrasen wusste er, dass er sie gerade bevormundete, aber noch immer ging ihm ihr Satz aus dem Revier durch den Kopf. Er würde sich tatsächlich nicht verzeihen können, wenn er ihre Angst ignorierte. Aber das gab man natürlich nicht zu.

Er drückte die Tür sachte auf und betrat die Wohnung.
Sachte schob er die Ärmel seines Hemdes zu den Ellenbogen, sodass Teile seiner Tätowierungen sichtbar wurden. Es war ihm zu warm hier.
Das erste, was Nate in jeder Wohnung tat, war zu riechen. So merkwürdig es klang oder auch aussah, jeder Mensch hinterließ eine fast nicht riechbare Duftnote. Genau wie jedes Möbelstück, jede Farbe, einfach alles. Und sollte Jemand in dieser Wohnung gewesen sein, würde die Geruchsbalance gestört. Doch hier gab es keine Störung.
Die Wohnung war ordentlich und sauber. Moderne Möbel, elegante Dekoration. Beinahe, als habe man ein Bild aus einem Katalog eins zu eins umgesetzt.
Nate trat in den Raum und blickte sich sorgsam um. Fenster: verschlossen, ohne sichtbare Spuren. Türen: in Ordnung, keine Rissspuren im Holz oder Abrutscher vom Metall.
Die Wohnung war eine Ausgeburt des Begriffs "unauffällig".
"Nun... Wie Sie sehen, sehen Sie nichts", murmelte er mehr zu sich als zu Hailey. "Ist so eine Art Drohung schon einmal vorgefallen? Wie lange wohnen Sie schon hier?"

Hailey Theresia Johnsons

Die Hand auf ihrer Hand ließ sie für den Moment zurück in die Realität zu kommen, sich zu sammeln und zu hoffen, dort nichts zu finden, was sie nicht finden wollte. Ob er schon in ihrer Wohnung war? Ob er dort vielleicht schon auf sie wartete? Hailey schluckte schwer, ehe sie hinter dem Polizisten ihre Wohnung betrat, um zu sehen, ob etwas auf sie wartete, oder vielleicht wirklich jemand. Doch ihre Wohnung schien so sauber zu sein, wie sie diese heute Morgen hinterlassen hatte, denn die Brünette besaß ein kleines Putzproblem und konnte nicht mit Unordnung leben, so schwierig es auch war alles immer ordentlich und sauber zu halten. Es schien alles am richtigen Ort zu sein, am richtigen Platz, man konnte nichts erkennen, da hatte der Polizist auch wirklich Recht, doch die Frage war nur, wie lange es noch so bleiben würde. Ob der Brief vielleicht nicht wirklich ein schlechter Scherz war, der hier in der Gegend den jungen Frauen in den Briefkasten hinein geschmissen wurde?
Hailey wurde es schlecht, aber vielleicht lag es auch an den fehlenden Frühstück, denn nach dem Brief war es ihr nicht mehr nach Essen zu mute. Sie öffnete eines der Fenster im Wohnzimmer, um etwas frischer Luft hinein zu lassen. "Ich wohne nicht einmal ein Jahr hier", gab sie ehrlich zu und blickte sich unsicher in der Wohnung um, es beruhigte sie gar nicht, dass hier alles in Ordnung war, so würde der Polizist ihr wirklich nicht glauben. "Ich habe noch nie eine solche Drohung erhalten", nur im Fernsehen, gerichtet an die komplette Welt.. Hailey seufzte. "Tut.. Tut mir wirklich leid, dass ich Ihre Zeit so ausgenutzt habe", er konnte ihr nicht helfen, er würde ihr nicht helfen.

Nate

Entgegen der landläufigen Meinung der New Yorker Bevölkerung gegenüber des NYPD war Scarborough ein ungewöhnlicher Polizist. Und die junge Dame gab viel zu schnell auf. Er hatte einmal versagt und zu sehr daran geglaubt, die Dinge im Griff zu haben. Dies geschah ihm nicht noch einmal.
Der ältere Mann schritt sachte durch die Wohnung, so als wollte er sichergehen, keine Lebewesen zu stören, welche sich hier ausgebreitet hatten. Seine Hand glitt über das Sofa, einen Beistelltisch. Es fühlte sich alles normal an. Keine klamme Feuchtigkeit der Nacht oder Staub auf dem Holz. Hailey wusste - im Gegensatz zu ihm - wie man sauber machte. Seine Wohnung glich eher einem Schlachtfeld von Teenagern im präpubertären Erkundungsvortex des Internets. Es fehlten lediglich die Poster nackter Frauen an der Wand.
Doch etwas störte Nate.
Natürlich gab es nichts, was einen Verdacht rechtfertigte. Die Drohung war viel zu vage, als dass er wirklich etwas schwerwiegendes dahinter vermutete...Nicht so wie damals...Aber dennoch...
Diese Wohnung hatte etwas Klinisches an sich, etwas Distanziertes. Als habe sie ihre Besitzerin nicht wirklich akzeptiert oder dass man sich sehr viel Mühe gab, rein gar nichts von der Person preiszugeben, die hier lebte.
Letzten Endes ging es ihn nichts an.
Nate versenkte die Hände in den Hosentaschen und seufzte.
"Sie haben meine Zeit nicht verschwendet", murmelte er und kratzte sich die Nase. Das tat er immer, wenn er sich entschuldigen musste, obgleich er eine Abneigung hierzu besaß. "Und es tut mir Leid, dass ich mich so...naja...grantig aufgeführt habe. War kein guter Morgen. Nicht Ihre Schuld."
Er kam ein paar Schritte auf Hailey zu und blickte sie schief grinsend an.
"Sie sollten ein paar Fotos aufstellen. Machts vielleicht angenehmer", sagte er und bereute es in der gleichen Sekunde. Dusseliger Kommentar! "Nun, Miss Johnsons. Sie werden mich entschuldigen, aber ich habe noch zu tun. Sollte es...", ein Räuspern. "Sollte es doch Probleme geben, dann rufen Sie mich an!"
Er nickte ihr zum Abschied zu und legte ihr eine Visitenkarte auf einen Beistelltisch an der Tür. Gleichsam machte er sich auf, zu gehen.

Hailey Theresia Johnsons

Nate Scarborough

Manchmal tun Menschen Dinge, die sie später bereuen.
Sie tun dies aus Liebe, Hass, Einsamkeit oder Neid. Und einem ganzen Spektrum an Gefühlen mehr. Und doch ließ man sich, wissend der destruktiven Wirkung einer Emotion, immer wieder auf diese ein. Mitleid war hierbei ein ganz kritisches Thema für den Mann, der jetzt aus dem Hochhauskomplex kam und sich eine Zigarette anzündete.
Nate war nicht gut darin, Emotionen zuzulassen, geschweige denn zu zeigen. Und während er kurz vor dem Haus stand und gedankenverloren in den New Yorker Mittagshimmel blickte, fragte er sich doch, ob sein Leben vielleicht anders verlaufen wäre, wenn er damals eine andere Richtung eingeschlagen hätte.
Er musste an diese Frau denken, die damals als Letztes getötet wurde. Den Abend, als er die Polizei rief und den Leiter der Mordkommission so lange anschrie, bis dieser im glauben wollte. Hunderte Male hatte er sich ausgemalt, wie es wohl wäre, Chris einfach zu besuchen. In diese Augen zu blicken und sich noch einmal so zu unterhalten wie früher.
Er trat die Zigarette halb geraucht aus und stieg in sein Auto. Nate ignorierte die Nachricht seines Bosses und die seiner Kollegen und startete den Motor.

Eine halbe Stunde später tauchte er vor dem "Le Belle Coque" auf.
Sein Verstand fühlte sich an wie ein wunder Geierhintern und seine Stimmung hätte nicht schlechter sein können. Warum musste er immer wieder an die beiden größten Fehler seines Lebens denken. Christopher und Melissa. Zwei Menschen, die so viel in ihm ausgelöst hatten und ihn einfach im Stich ließen. Wütend schlug er die Tür auf und wurde sogleich von Claudette alias Marya empfangen.
Sie war in normale Kleidung gehüllt und erweckte das erste Mal den Eindruck eines akzeptablen Teils der Gesellschaft.
"Nate, Schatz!", quiekte sie und kam beinahe hüpfend auf ihn zu. "Was ist los? Hast du was vergessen?"
"Nein. Ich brauche...Ich möchte...Nun...", er räusperte sich. "Ich muss reden. Schaff mir eines deiner Mädchen her."
Barscher als erforderlich Mr Scarborough, dachte er. "Tschuldige, ich..."
"Schon gut", wehrte Marya ab. "Mathilde müsste frei sein. Zimmer 4. Geh und rede! Und danach wirst du dich vernünftig entschuldigen."
"Aye, Ma'am."
Der Weg nach oben kam ihm so lang vor. Als habe man die Treppen verlängert und seine Beine verkürzt. Das junge Mädchen namens Mathilde wurde scheinbar bereits informiert, denn sie lag nur in Unterwäsche auf dem Bett, als er eintrat. Ihr kurzes, blondes Haar schimmerte im Gegenlicht der halb herunter gelassenen Sichtschutze und ihre Augen blinkten fröhlich.
"Zieh dich wieder an!", knurrte Nate.
"Wie?"
"Ich sagte, du sollst dir was anziehen. Ich bin nicht hier, um...um...Du weißt schon! Du sollst nur zuhören. Und danach vergessen."
Ehe er mit seiner Beichte loslegte, dachte er nochmals an Hailey und ihre Angst. Wann hatte er selbst zuletzt mal Angst gefühlt? Oder Freude?
Herrgott, war das lange her...

Hailey Theresia Johnsons

Nate Scarborough

Die letzten drei Tage erschienen Nate wie ein Wirbel aus saftigem Grau.
Es gab diese Wochen, in denen er das Bedürfnis hatte, sich selbst zu zerstören. Zumeist begnügte er sich damit, sich zu betrinken, hemmungslos falsch in seiner Wohnung zu singen und Klavier zu spielen, bis ihm die Finger bluteten.
Er hasste dieses Instrument. Als er jünger war, wollte er unbedingt Gitarre spielen oder Schlagzeug. Heute sehnte er sich nach Instrumenten, die seine Gefühle besser transportierten als ein altes Klavier.
Anschließend hatte er viel Zeit bei Claudette oder Marie oder Sybil verbracht. Bekamen Sie immer wieder neue Namen? Als er auf dem Display seines Telefons den Namen seiner Mutter sah, wurde ihm übel. Er hatte den Anruf weggedrückt und sich innerlich erneut dafür gehasst. Nicht mal nach all den Jahren wollte er an seine Heimat erinnert werden. Würde nie die Straßen der Kleinstadt vergessen, die ihm so Vieles genommen hatte.

Als ihm die raue New Yorker Sonne ins Gesicht schien und er über die 5th in Manhatten striff, rauchte er seine Kinderzigaretten (wie es sein Dad immer gesagt hatte). Die Gerüche der Welt um ihn herum irritierten ihn mehr als alles andere, bevor er das kleine Revier betrat. Die Vertrautheit seiner Hölle begrüßte ihn lächelnd in Gestalt von Jones, der wie immer am Schalter stand.
"Na, raue Nacht in Popp-City", fragte er süffisant.
"Leck mich", knurrte Nate und schlich an ihm vorbei. Er wusste selbst wie er aussah.
Um sein Gesicht türmte sich ein struppiger Bart, unter seinen Augen dichte, dunkle Ringe. Das Hemd war zwar mittlerweile ordentlich gebügelt, aber dennoch von merkwürdiger, undefinierbarer blauer Farbe. Darüber hatte er eine schwarze Lederjacke geworfen, die mehr ihn trug als er sie.
"Hast du was von der Brünetten gehört?", fragte er Jones, der aber nur abwinkte. Telefon. Ja klar, leck mich, dachte er und schlurfte zu seinem Platz.

Hailey Theresia Johnsons

Nate Scarborough

Während Nate die Nachrichten durchsuchte, fühlte er sich mal wieder hundeelend. Der Kaffee aus Jonseys Maschine glich einer Tortur in sieben Akten. Vermutlich hatte er gleich dreimal was davon, dachte er und schlürfte ärgerlich den letzten Schluck aus seiner doch leicht verschmutzten Tasse.
Tessa Millan, eine neue Ermittlerin in ihren Reihen, kam auf seinen Tisch zu. Sie trug ihre dunklen Haare heute zu einem Dutt gebunden. Gott, er hasste diese Frisur. Sie besaß so schöne, lange Haare und versteckte sie regelmäßig. Im Grunde war sie die Einzige, die noch normal mit ihm sprach.
"Morgen Griesgram!", flötete sie und pfefferte ihre Tasse auf seinen Tisch.
"Morgen."
"Hast du schon die letzten Umfragewerte gesehen? Sie sind fantastisch geworden."
Umfrage. Er erinnerte sich lau. Es gab eine Umfrage zur Bewertung ihrer Vorgesetzten. Nate hatte - seiner Natur gemäß - alles im äußerst negativen Bereich angekreuzt und übergroß "Leck Mich, John" auf seinen Zettel geschrieben. Wenn man darüber nachdachte, war es ein Wunder, dass er noch nicht gefeuert wurde.

"Nate!"
Er wollte gerade zu einer Antwort ansetzen, als Jones gehetzt durch den Raum lief (also: schneller ging als sonst). In der Hand hielt er altmodisch einen Schmierzettel und warf diesen auf seinen Tisch.
"Was ist das?", fragte Nate leicht angeekelt.
"Die Brünette von neulich. Hailey dings...äh..."
"Johnsons!", knurrte er. Mit einem "s" zuviel im Namen.
"Ja, ja. Sie hat einen Einbruch gemeldet."
Einbruch?
Verdammte und verfluchte Scheiße, dachte er und sprang auf. In der gleichen fließenden Bewegung griff er seine Jacke und warf sie sich über. Hatte er etwas übersehen in der Wohnung? Was war ihm entgangen? Er hatte doch alles abgesucht...Es gab keine Spuren, keine Unauffälligkeiten...
Völlig in Gedanken versunken, eilte er zu seinem Parkplatz und ignorierte die Rufe seiner Kollegen, die ihm rieten, einen Partner mitzunehmen. Er klopfte noch kurz seinen Holster ab und fühlte die schwere Pistole an Ort und Stelle.

Es dauerte keine zehn Minuten, da stand er bereits wieder in der NAchbarschaft vor derselben Tür. Unterwegs hatte ihn Millan angeerufen und angemeldet, dass sie zur Unterstützung hinzu kam. Sie würde zu lange brauchen. Spuren verwehten manchmal, wenn Menschen Angst hatten. Die Menschen haben den Drang, Spuren zu verwischen, um nicht dauernd an diese erinnert zu werden.
Er klingelte und hoffte das Beste.